Рецензия на книгу

• 

  nevajnokto1 сентября 2015 г.

  Все то дерьмо, которое ты слышишь по телевизору об общении и выражении чувств — ложь. Никто на самом деле не хочет слушать то, что ты мог бы сказать.

  Прочитала (путём огромных усилий) и дала себе немного времени, чтобы книга открылась и зазвучала, чтобы понять ЧЕМ же таким гениальным напичкала ее Андерсон. Пробовала начинку на вкус и так и этак, опять же заставляя себя проникнуться и найти, хотя бы, одну стОящую причину, чтобы оправдать её бешенную популярность и гениальность(если верить аннотации!).

  Я старалась. Но прочитанное так и продолжило окутывать мой мозг глухим, невнятным гулом.

  Итак, в который уже раз мы сталкиваемся с банальным до тошноты, приёмом - спекуляция человеческой болью. Есть по-настоящему умелые мастера слова, которые превращают обыденность в нечто мозговыносящее. А есть те, кто неуклюже жонглируют благодатной темой, роняя и ломая всё, к чему притрагиваются и, тем самым, не столько вызывают жалость, сколько раздражают до невозможности. Андерсон вызвала во мне именно такие эмоции.

  В центре внимания Мелинда - девочка, переставшая общаться после личной трагедии. Ей было 13 лет (аннотация врёт), а это достаточно щепетильный и нервный во всех смыслах, возраст. Трагедия, естественно, не могла просто пройтись по поверхности. И вроде, автор даёт нам понять, что девочка страдает. НО! Манера, да и вся словесная и мысленная составляющая этого произведения построена настолько сумбурно и смутно, что напрочь отнимает желание читать и сочувствовать. Тут очень редко можно столкнуться с чем-то, во что вникаешь и смакуешь. Ну, может, эпизоды с учителем по Искусству... Что ещё? Не могу вспомнить.

  Отношения между подростками прописаны убого. Характеры не раскрыты абсолютно. Нет никакого намёка, определяющего роль родителей Мелинды в её жизни и проблемах. Единственное упоминание (вскольз), что оба родителя поглощены только собой и живут каждый для себя...
  Школа. Я так и не смогла понять структуру и принцип существования школы, куда ходит Мелинда. Всё вразброску и кое-как, словно скомканное серое, не очень чистое одеяло с орнаментом, до ужаса непонятным... То есть, не поймёшь, где детали орнамента, а где грязь. Расплылось, перемазалось, смешалось...

  Отзыв оставляю, опираясь на собственные ощущения. Я эту книгу никому не решилась бы посоветовать. Но, не исключено, что кто-то сможет, всё же, углядеть в ней гениальное звучание, схожее с чем-то классическим (как обещает аннотация).

  39

  820