Рецензия на книгу

• 

  pineapple_1330 июня 2025 г.

  Каково это расти в окружении снайперов?

  — Я... жду первый автобус, — соврала Ясмина. — А вы?
  — Я тоже не могу спать
  

  Нас учили в школе, что у любой войны есть начало и есть конец. Есть агрессор и есть жертвы. Есть победители и проигравшие. Когда военные события не касаются тебя напрямую, то всё проходит мимо ушей, особенно если тебе пятнадцать и впереди целая жизнь. А спустя пятнадцать лет твоя тётя уезжает в Тель-Авив и перестаёт выходить на связь. А я читаю книгу про вербовку Моссада и перестаю верить в человечество.

  С тех событий, что описал Даниэль Шпек, прошел не один десяток лет. Фигуры на доске поменялись, но суть остаётся прежней— бесконечный круг взаимной неприязни. Судить о том, кто прав, а кто виноват точно не мне. Да и книга, наверное, не совсем об этом. Шпек вряд ли кому-то сильно открыл глаза. Даже те, кто усиленно зажмуривается и отмахивается, слышали о конфликте, который занял в книге ключевое место. Но все же хочется отвлечься от этого и решить, что значит эта книга именно для меня.

  Мы попрощались с Морисом на пути к земле обетованной. Он в очередной раз начинал новую жизнь. Он верил, что новый шанс обернётся чудесным спасением. И наконец-то он будет там, где должен быть, тем, кем хочет быть. Но легко не бывает. Куда бы ты ни поехал, с собой ты тащишь всех своих тараканов. И Морис в очередной раз с ними не справился.

  Будь я чуточку циничнее, то я, возможно, бы указывала герою на ошибки, порицала его бывшую жену, бывшую невесту, бывшую страну и бывшую его покорёженную душу. Но в книге и без меня достаточно тех, кто кинет в спину камень. Достаточно и того, что на пороге смерти героя обнимало только одиночество.

  Можно всю жизнь стремиться к ускользающему идеалу себя самого. Бессонными ночами искать, за что можно ухватиться и вытащить на свет то, что ты есть. Без притворства, масок и поддельных паспортов. Начать жить, не боясь разоблачений. Быть понимающим. Добрым. И не думать о том, что ты делаешь это потому что должен, а не потому что хочешь сам.

  И хочется какой-то одной правды. Не хочется, чтобы у каждого своя. Хочется, чтобы общая, одна на всех. Чтобы обиды прощались и чтобы были они мелкие, бытовые, настолько незначительные, что и не помнились к вечеру. Ругаться с соседями из-за окурков мимо урны, а не из-за разрушенного детства. Бояться пьяных водителей, а не снайперов на крыше.

  Среди страниц затерялось множество судеб. Морис сплел между собой нити, которые никогда не должны были пересечься. Он стал мостиком, который связал между собой немку, еврейку, палестинца. Связанные по рукам и ногам, нахлынувшей болью, они смогли разглядеть в Морисе то, что он сам всю жизнь терял. Можно быть для всех удобным, незаметным, близко не подпускать. Но проиграть в этой битве. Проиграть, но не пожалеть об этом. И хочется, чтобы войны происходили только внутри человека и чтобы победителем всегда выходила самая светлая сторона. Но я уже большая и в сказки не верю.

  Мне снова стало нестерпимо грустно. Обидно за главного героя, которому жизнь постоянно подкидывала лимоны. Да, он старался делать из них лимонад, но у всего есть лимит стойкости. Слишком много войн кружило вокруг него и в нем самом. Человек без семьи, человек без родины, человек с огромным сердцем. Написала и сразу хочется опровергнуть первые два пункта. У Мориса были люди, которые очень его любили, была страна, которая в нем нуждалась. Но почему я все равно чувствую его неприкаянность и почему так хочется, чтобы у него все сложилось по-иному?

  40

  405