Рецензия на книгу

• 

  Аноним21 июля 2015 г.

  Без сомнений, это далеко не лучшая книга Стивена Кинга. Она не захватывает, не изводит напряжением. Но это не пустая и не бессмысленная книга, и, несмотря на возможную скуку во время чтения, нельзя отрицать, что интерес все же возникал временами, и мелькала мысль, что, возможно, ты бы сам однажды залез в багажник бьюика, наплевав на всё.

  В этот раз Кинг обыграл природу человеческого любопытства и страсти к неизведанному. Как может не привлекать внимание таинственный автомобиль, который бьюик, но не совсем…почти как бьюик, тем более, оставленный на автозаправке загадочным незнакомцем. Автомобиль залечивает собственные царапины и проколотые шины, меняет температуру вокруг себя и время от времени выплёвывает из себя неизведанных существ, для которых наш мир опасен не менее, чем сами они для нас. Когда один из полицейских пропадает без вести, у его коллег появляется явственное ощущение, что бьюик здесь сыграл немаловажную роль…

  Несмотря на кропотливое изучение существ и объектов, которые периодически выплёвывает бьюик, героям хочется заглянуть в тот мир, из которого, как они уже поняли, появился таинственный автомобиль. От этой точки мог бы получить отправку отличный фантастический сюжет – соприкосновение двух измерений, попытка выйти на контакт или вражда. Но мистер Кинг любит безысходность. И на арену выходит главная мысль – иногда миры настолько разные, что существовать в них гостям просто невозможно. Когда отличия так сильны, пришельцы воспринимаются как опасность, угроза, которую нужно незамедлительно устранить для своей же безопасности.
  

  
  В самом конце, буквально перед тем как умереть, чудовище приподняло обрубок хобота, растущего из груди. На обрубке оставались глаза, некоторые висели на тонких блестящих нитях. Может, это были оптические нервы. Не знаю. Так или иначе, обрубок приподнялся, и в этот самый миг в голове я увидел себя. Увидел всех нас, стоящих кружком и смотрящих вниз, совсем как убийцы смотрят в могилу своей жертвы, и я осознал, какие мы странные и чужие. Какие ужасные. В этот момент я почувствовал замешательство чудовища. Не страх, потому что оно не боялось. Не невиновность, потому что не было оно невиновным. Или, раз уж на то пошло, виноватым. Именно замешательство. Знало ли чудовище, где находится? Думаю, нет. Знало, почему Мистер Диллон атаковал его, а мы – убивали? Да, это знало. Мы делали это потому, что были совершенно другими, настолько другими и настолько ужасными, что глаза чудовища едва могли нас видеть, едва могли передавать наши образы мозгу, когда мы окружили его и принялись бить, рубить, резать.
  

  И эта реакция срабатывает в обоих мирах. Мы для них не менее ужасны, чем они для нас. Мы привыкли думать, что мы одни в обозримой вселенной, и тяжело осознать, что такие мирные мы для кого-то абсолютно другого будем мерзкими, опасными, подлежащими уничтожению. Так что попробуем поставить себя на место обитателей другого мира…
  

  
  Перед моим мысленным взором возникла прямо противоположная ситуация. Я увидел Энниса Рафферти, оказавшегося среди вот таких существ, с желтой кожей, розовыми отростками на голове, хоботом с глазами на груди, молящего о пощаде, задыхающегося в непривычном ему воздухе. И когда он лежал перед ними, мертвый и уже начавший разлагаться, достал ли кто-нибудь его револьвер из кобуры? Стояли они, глядя на револьвер под чужим небом неведомо какого цвета? Удивил их револьвер точно так же, как меня удивило «радио»? Сказал кто-нибудь: «Мы только что убили разумное существо», – на что другой ответил: «Чушь собачья»?
  

  Этот роман не дает ответов на вопросы. Можно лишь попытаться осознать, что любопытство не несет в себе ничего хорошего даже не из-за возможной опасности, а из-за того, что существуют вещи, чуждые для нас настолько, что при столкновении нас ждет уничтожение. Уничтожение не из-за агрессии, а из-за страха другой стороны. Мы тоже потенциальные враги для кого-то. Так что разочарованно вздохни, землянин, тебя ТАМ никто не ждёт.

  16

  167