Рецензия на книгу

• 

  violetta_vell28 мая 2025 г.

  "Скажи мне, что любишь меня..." – крик души, застывший на бумаге.
  
  Эта книга – не просто роман в письмах. Это открытая рана, в которую ты то ли с ужасом, то ли с жадностью заглядываешь, потому что узнаешь в ней себя. Ремарк. Его отчаянные, безумные, полные боли и страсти строки. Марлен Дитрих – его муза, его проклятие, его вечная неразгаданная загадка.
  
  Я думала, что письма – это легко. Что это просто чьи-то мысли, выплеснутые на бумагу. Но нет. Это – нож. Он входит мягко, а потом начинает медленно поворачиваться, пока ты не понимаешь, что задыхаешься. Потому что слишком знакомо. Потому что ты тоже так любил. Так страдал. Так метался между "я не могу без тебя" и "я ненавижу эту боль".
  
  Здесь нет ее писем. Только его крик. Его ревность, его мольбы, его ярость, его слабость. Он то боготворит ее, то проклинает. То умоляет вернуться, то сам рвет все на части. А ты читаешь и думаешь: "Боже, как же это похоже на меня..."
  
  Я плакала в метро. В автобусе. На скамейке в парке. Потому что некоторые строки били так точно, что казалось – Ремарк писал их не ей, а мне. О том, как любишь до одури, но не можешь быть счастливым. О том, как расстояние разрывает сердце, но ты все равно цепляешься за эти мучительные отношения. О том, как требуешь слишком многого, но в глубине души понимаешь – ты просто хочешь, чтобы тебя наконец услышали.
  
  Стоит ли читать? Не знаю. Если у вас разбито сердце – да. Если вы хотите понять, как можно одновременно ненавидеть и обожествлять одного человека – да. Если вам нужно почувствовать, что вы не один в своей боли – однозначно да.
  
  Но если вы ждете легкого чтения – бегите. Эта книга не лечит. Она – как спирт на рану: жжет, но очищает. И потом, когда закроете последнюю страницу, вы либо возненавидите любовь, либо поймете, что иначе – просто нельзя.
  
  Ремарк не дает ответов. Он просто кричит. А услышит ли кто-то этот крик – зависит только от вас.
  

  4

  232