Рецензия на книгу

• 

  Gannochka17 июня 2015 г.

  Разгоряченный июнь плавит асфальт города, загоняет утомленных жителей под холодные кондиционеры и, кажется, желает высушить густонаселенный мегаполис, превратив его в рыбий скелет. В открытое окно комнаты влетают порывы ветра и приносят секундную прохладу....А я читаю "Вино из одуванчиков" и смакую каждую страницу, каждую строчку, пропитанную потом, пылью, лимонадом и ванильным мороженым. Брэдбери чарует меня! Как тонко он описывает запахи, цвета, оттенки чувств. Как он умеет заинтриговать! Раньше я всерьез не задумывалась о своем возрасте и о том, каково это - быть молодым. Но читая «Вино из одуванчиков», я начала чувствовать свой возраст, определять его настроение, ощущать кожей каждый прожитый день. Это книга согревает, как согревает золотисто-медовое вино, как согревает утреннее солнце, как согревает дружеская улыбка. Меня захватывает этот мир, в котором время бежит так неумолимо быстро. Он пугает и держит в оцепенении, в нем ночь опускается на дома и накрывает, как куполом, страхом и особенным, свойственным лишь летней ночи шорохом. Я, как Дуглас, будто заново познаю жизнь и делаю новые открытия. Была ли я когда-нибудь маленькой девочкой и будет ли мне 60-70? Я изменяюсь каждый день и теряю часть себя прежней? Мне неподвластно остановить время, задержать рядом и не отпускать доброго друга? Я могу найти все-все ответы на вопросы, что рождаются каждый день? Копошась в своей памяти, я вспоминаю, как давным-давно, будучи совсем маленькой, я нарвала зеленой осоки и, осторожно сложив, оставила ее в старом чайнике. Я думала тогда о том, как все кругом удивятся, когда я принесу яркую зелень среди зимы, среди белоснежных сугробов. Невероятно, но я даже вспоминаю свою улыбку и радость, охватывающую меня....Я вспоминаю ночь, когда лежа в теплой постели без сна я впервые осознала смерть, я почувствовала ее. Также, как и Дуглас, я хотела убежать от этого осознания. Но не смогла. Маленькая (сколько мне было тогда? 9-10 или 11?), в розовой пижаме в цветочек я лежала и плакала, заливалась горючими слезами. Я вдруг остро почувствовала, что когда-то меня не станет...
  Я заново переживаю то, что, казалось, забыла. Уже по-новому смотрю на жизнь. Но все так же волнуюсь, тревожусь и не чувствую той силы, которая должна быть у взрослого человека. Ведь, действительно - все это "личина и маска", когда говорят, будто взрослый - сильный, умный, уверенный. Да, он сильнее ребенка и обладает большими знаниями, но он не чувствует жизнь, так как ребенок. Со временем он теряет способность чувствовать краски жизни и радоваться, остро и сильно переживать каждое мгновение. Со временем ржавеют качели, выцветает бумага, новые теннисные туфли изнашиваются, стареет и покрывается морщинами кожа. Это закон, который ты не сможешь нарушить, он не подвластен тебе. Главное - осознать, что никакой искусственной Машины Счастья не существует на свете, и дело не в ней. Дело - в тебе и в твоих близких, в умении любить мелкие радости, помогать, не задумываясь о вознаграждении, не пытаться обогнать или остановить время, а просто жить в его течении.
  Повествование об одном лете расширяется за счет историй-воспоминаний, произведение становится бесконечным, растянутым во времени и пространстве. Хочется перечитывать, впитывать в себя строки, напитанные запахом одуванчиков, запахом жаркого лета. Книга вселяет надежду - многое можно сохранить в памяти. И, вино из одуванчиков не просто лечебное средство, это - память о каждом дне лета, о жаре и о приносящих свежесть дождях, о находках и потерях, о неповторимых событиях, переживаниях...И, действительно, лето - это маленькая жизнь.
  

  
  "В какой-то книге он вычитал однажды: все слова, что говорили люди с начала времен, все песни, какие они когда-либо пели, и поныне звучат в межзвездных далях, и если бы долететь до Созвездия Центавра, можно было бы услышать, что говорил во сне Джордж Вашингтон или как вскрикнул Цезарь, когда в спину ему вонзили нож. Насчет звуков все ясно. А как насчет света? Ведь если кто-то хоть раз что-то увидел, оно уже не может просто исчезнуть без следа! Значит, где-то, если хорошенько поискать, - быть может, в истекающих медом пчелиных сотах, где свет прячется в янтарном соке, что собрали обремененные пыльцой пчелы, или в тридцать тысячах линз, которыми увенчана голова полуденной стрекозы,-удастся найти все цвета и зрелища мира. Или положить под микроскоп одну-единственную каплю во этого вина из одуванчиков - и, может, заполыхает извержение Везувия, точно все фейерверки всех дней Четвертого июля. Этому придется поверить"

  9

  9