Рецензия на книгу

• 

  viktork1 июня 2015 г.

  С Набоковым у меня всё наоборот. Обычно прославляют его зрелую прозу, а я препочитаю его юношеские стихи.

  В неволе я,
  В неволе я, в неволе я, в неволе!
  На пыльном подоконнике моем
  следы локтей. Передо мною дом
  туманится. От несравненной боли
  я изнемог... Над крышей, на спине
  готического голого уродца,
  как белый голубь, дремлет месяц... Мне
  так грустно, мне так грустно... С кем бороться
  -- не знаю. Боже. И кому помочь
  -- не знаю тоже... Льется, льется ночь
  (о, как ты, ласковая, одинока!);
  два голоса несутся издалека;
  туман луны стекает по стенам;
  влюбленных двое обнялись в тумане...
  Да, о таких рассказывают нам
  шарманки выцветших воспоминаний
  и шелестящие сердца старинных книг.
  Влюбленные. В мой переулок узкий
  они вошли. Мне кажется на миг,
  что тихо говорят они по-русски.

  3

  76