Рецензия на книгу

• 

  Аноним15 февраля 2010 г.

  Я уже спала и видела, как я дочитываю её, захожу сюда и ставлю равнодушную синюю мордочку. Однако, конец меня добил.
  

  
  Когда я был еще мальчиком, умер мой дед, он был скульптором. ... И вот когда он умер, я вдруг понял, что плачу не о нем, а о тех вещах, которые он делал.

  
  "Какой ужас! - думаю я. - Сейчас непременно должно последовать раскаяние!"
  Если бы. Дальше - хуже. Подобное отношение к людям позиционируется любящим внуком чуть ли не как величайшая добродетель. А под конец, видимо, чтобы добить:
  

  
  И помните одно: сами по себе мы ничего не значим. Не мы важны, а то, что мы храним в себе.

  
  Что это было??? Он это серьёзно? Вот то есть на полном серьёзе заявляет, что это нормально - то, что они не осуждают Монтэга за то, чем он занимался, но в то же время ценят своих близких только за то, что они делали? Что нормально сожалеть не о человеке, а о плодах его трудов, а если он ничего ощутимого не сделал - то и шиш с ним, пускай взрывается? Что нормально считать себя просто бездушным цитатником?
  Да какая к чёрту разница, что делает человек (хотя, в данном случае это будет скорее не делает)! Главное - это его мысли, чувства, мотивы, в конце концов. Поступок человека и те результаты, к которым он привёл, нужно рассматривать только вкупе с тем, что его сподвигло на это. И если это было желание сделать что-либо по-настоящему хорошее, то пусть он хоть кентавров жарит на обед.
  Вернее, как сказал один человек, несколько более умный, чем я, "if art is a way to transport feelings and thoughts from here and to the future, then I hope the future generations will judge our electronical new age not only for the things we did and will do, but also for the hopes, dreams and love we felt within us" ©

  21

  121