Рецензия на книгу

• 

  Rishik523 мая 2015 г.

  «Нашла я грустную феечку,
  Под тенью шелковиц нашла.
  Я знаю грустную феечку,
  Ее ветром ночь унесла…»

  Иногда, когда между книгами автора лежит пропасть в солидное количество лет, может так получиться, что этот длительный перерыв складывается на качестве нового произведения не лучшим образом: теряется некая изюминка в стиле, или сюжет выходит сырым, или сила слова «ржавеет» и они уже не складываются в общее полотно так споро и маняще для читательского взора, как прежде… а бывает совершенно и с точностью наоборот. «И эхо летит по горам» для меня именно последний случай. Я снова восхищаюсь Хоссейни и тем, что он вытворяет на бумаге. Шесть лет между этой книгой и «Тысячью сияющих солнц» явно не прошли даром, потому что на сей раз моим глазам предстало произведение, которое по масштабности и охвату героев, мест, времен и событий много превосходит первые книги. Это не одна история, не две и даже не три. Их множество, причем происходящих в совершенно разных эпохах и с разными поколениями, но то, сколь органично и искусно они переплетены, сколь плавно и логично рассказаны, абсолютно лишенные при этом обрывистости и скомканности, лишний раз доказывает мастерство – истинное, тончайшее литературное мастерство Хоссейни. Я не любитель пафоса, даже больше: яростный его противник, но я отказываюсь именовать этого человека иначе, чем бог пера.
  Как я бы определила главную тему «Эха…»? Очень просто. Семейные узы. В частности, такая избитая и одновременно никогда не теряющая своей актуальности в литературе тема отцов и детей. Перед нами разные семьи. Несколько поколений. Родители и дети с совершенно непохожими представлениями об отношениях друг с другом, с разными убеждениями, устремлениями и мечтами. И тем не менее кровь, текущая в их жилах, само понятие «семья» - то, что едино в каждой рассказанной истории. Пожалуй, именно эта книга Халеда та, которую стоит однажды (а еще лучше по свежим следам) перечитать не только и не столько потому, что этого может захотеться, но еще и потому что она действительно – настоящий паззл, кусочки которого вставляются в пазы по порядку, медленно, и настоящий, ЦЕЛЬНЫЙ смысл картины открывается глазам уже много позже. Прослеживая же заново путь этих кусочков с самого начала можно многое понять и воспринять уже совсем по-другому…
  Что творится внутри, когда откладываешь книгу? На рациональном уровне – поражаешься тому, как одно событие может задать такой выбивающий из груди дух круговорот событий, набирающий скорость сквозь года, мчащийся через десятилетия и замедляющий свое беспощадное движение лишь спустя полвека… В плане же эмоций на сей раз все было значительно спокойнее и ровнее, я даже уже начала оптимистично думать, что мне-таки удастся хоть в одной книге Хоссейни не плакать на последних страницах. Угум. Да. «Щас.» сказал мне вышеупомянутый Хоссейни, поджидая на этих самых страницах и с довольной ухмылкой потирая руки. Пора наверное погуглить, как ревет белуга, чтобы знать, не ввожу ли я народ в заблуждение, вечно пользуя эту метафору, потому что ревела я так, что начало трясти. Начало еще за секунду до того, как открылась одна маленькая коробка и я поняла что именно сейчас увижу. А когда увидела, то все. Плотину прорвало и унесло в голубые дали. Халед себе не изменяет, умудряясь одновременно и согреть душу, и вывернуть ее наизнанку.
  Ну и напоследок не могу не отметить два огромных плюса:
  

  • За все четыре с лишним сотни страниц мне не встретилось ни одного «пустого», неживого, неинтересного героя. В каждого без исключения персонажа вдохнута жизнь, все они… ну а как их назовешь? Все они люди. Обычные, живые и абсолютно разные люди, чьи судьбы, переплетаясь вместе, и создают эту прочно обосновывающуюся в сердце историю. И что самое главное и удивительное: при том, что две трети из них далеко не такие уж и положительные; при том, что совершались ими и позорные, и страшные, и трусливые, и неблагородные вещи – ни к одному герою за все время у меня не возникло абсолютно отрицательного отношения. Каждый поступок поневоле отзывался во мне желанием рассматривать его с разных перспектив, к чему-то примешивалось понимание, порой жалость, порой – горечь… Но никому я не смогла вынести однозначного приговора. Потому что это оказалось невозможно. Потому что в каждом из персонажей яснее всего я видела человека со своим багажом эмоций, событий прошлого и перекрестков жизненного пути, заставляющих принимать то или иное решение.
  • После того, как первые две книги Халеда влюбили меня в Афганистан, я испытала приятный восторг, поняв, что со страниц «Эха…» на меня веет не менее живыми, вызывающими трепет в душе и «вкусными» Грецией – такой заочно любимой мною Грецией – и Францией.

    В общем, теперь мне хочется лишь одного – новую книгу. Потому что Хоссейни – это наркотик. Без шуток.

  4

  49