Рецензия на книгу

• 

  Yuno23 апреля 2015 г.

  На старых стенных часах железный кузнец ростом с игрушечного солдатика поднял молот. Часы щелкнули, и кузнец ударил с оттяжкой молотом по маленькой медной наковальне. Торопливый звон посыпался по комнате, закатился под книжный шкаф и затих.

  Это детство. Его мир. Здесь жизнь простого воробья - так же важна, как то, чтобы человек на крыше Большого театра по-прежнему удерживал вздыбленную четверку лошадей. Здесь снег, который падает с ночного неба - загадка. А ворона, забравшаяся через форточку в комнату - ничуть не менее роковая птица, чем ворон у Эдгара Алана По. И даже если сокровище - всего лишь сделанный из тонкого стекла маленький букет цветов, оно всё равно дороже всех бриллиантов на свете. И пусть главное сражение - всего лишь птичья драка в старом ларьке, оно не перестаёт быть битвой за счастливый конец этой сказки.
  

  
  Зал зашумел и стих. Дирижер поднял руку и остановил оркестр. В задних рядах люди начали вставать, чтобы увидеть, что происходит на сцене. Воробей подлетел к Золушке. Она протянула к нему руки, и воробей на лету бросил ей на ладони маленький хрустальный букет. Золушка дрожащими пальцами приколола его к своему платью.

  P.S.
  Пусть легкий снег летит с небес,
  Пусть будет стужа, ночь.
  Пусть за рекой чернеет лес,
  И ветер гонит прочь
  Сомненья дня ушедшего.
  Пусть будет только грусть,
  Восторг, надежда лучшего,
  На миг хоть будут пусть...
  Тогда сияние огней
  И снеговой покров
  Запомнятся на много дней,
  И много светлых снов.
  Ведь в эту ночь душа поёт,
  Поняв, что жизнь полна
  Чудесного, и мир зовёт
  Туда, где есть она.

  6

  587