Рецензия на книгу

• 

  Episjove31 декабря 2024 г.

  Клянусь, мы так стараемся сохранить радость, что теряем ее

  Как то я листала тик ток и наткнулась на видео где один симпатичный азиат называл эту книгу своей "библией". Меня заинтересовало название и маленький объем, так что я прочитала это произведение. И, надо сказать, я просто восхищена.
  
  В этой книге, как такового, сюжета нет. И хотя изложены события последовательно, с взрослением персонажа, автор все время отвлекается на какие-то сцены из детства или сторонние темы.
  Эта книга мне напомнила стихотворение. Одно большое, написанное в прозе стихотворение. И я подумала: не может быть такого, чтобы автор не был поэтом. Столько необычайно точных сравнений я не встречала ни в одном прозаическом произведении.
  Это необычайно красивая, лёгкая и грустная книга, несмотря на темы, поднимаемые в ней. Ребенок эмигрантов, выросший вдали от своей культуры, сталкивается с невозможностью выразить свои мысли. Прошли годы, а он все терзается мыслью, что так и не поговорил со своей мамой.
  Оушен Вуонг посвятил эту книгу своей матери, которая не умеет читать. Как странно, правда?
  
  
  
  

  
  Я хотел объяснить, но не знал слов, которые ты бы поняла. Понимаешь? Я был открытой раной посреди Америки, а ты сидела внутри и спрашивала: «Где мы? Куда мы попали, малыш?».
  Помню, как долго смотрел на тебя; мне было шесть, и я верила что могу просто передать свои мысли тебе в голову, если буду достаточно долго смотреть на тебя. Помню, как плакал от злости. А ты не знала почему. Как ты просунула руку мне под футболку и почесала спину. Помню, что так и уснул, когда успокоился: на прикроватной тумбочке разлеглась моя корова, как цветная бомба замедленного действия.

  Ещё одна, важная для меня тема, поднятая в этой книге - скоротечность и ничтожность жизни. Не все люди были предназначены для амбиций. Кого-то жизнь искалечила в самом начале. Кто-то столкнулся с войной, оставившей свой грязный отпечаток на всю жизнь, раной, которая не заживёт никогда.
  
  

  
  Порой я представляю себе, будто бабочки монархи спасаются не от зимы, а от твоего сожженного напалмом детства во Вьетнаме. Вот они летят прочь от пожарищ и взрывов, живые и невредимые, а их черно-оранжевые крылья трепещут, будто пепел, который ветер разносит на сотни километров вокруг. Посмотри вверх: не видно взрыва, заставившего их бежать; перед тобой лишь тая бабочек, парящих в прохладном чистом воздухе. Они машут пережившими столько разрушительных пожаров огнестойкими крыльями.

  И для таких людей невозможно в нашем привычном понимании "счастье", подразумевающее спокойную, в меру радостную жизнь. В их голове всегда будет раздаваться грохот пушек вперемешку с криками и плачем.
  И поэтому, если в их жизни есть счастье - оно мимолётно. Его нельзя сохранить или законсервировать. Оно здесь с сейчас, с прохладным ветром, взрывом заката, распустившимся цветочки и взмахом крыльев бабочки.
  
  И поэтому мы должны ценить нашу жизнь в моменте. Не потому что мы добились карьерных высот или поняли весь смысл существования. А потому что она у нас просто есть.
  

  3

  305