Рецензия на книгу

• 

  Lanskaya

  7 марта 2015

  Вообще, я люблю почитать Минаева под настроение. Хотя он и его книги не совсем соответствуют тому формату литературы, с которым я обычно предпочитаю иметь дело, но, для того, чтобы отвлечься и переключиться, вполне мне походят. И вот эта книга о Москве…Не знаю, как описать мое отношение к очередной его писанине: с одной стороны, я могу не разделять какие-то основные мысли, заложенные им в тексты ( как, например, вышло здесь ), могу не принимать то, что преподносится, как факт и как данность, но это не мешает мне глотать его книги. И в этот раз все было, как обычно, без сюрпризов: я не вчитывалась в текст, я плыла как бы вовне его, как бы отстраненно-созерцательно, одним глазом наблюдала за героями, и ,неизменно, делала это с удовольствием. Это в общем. А в частности... Даже трудно сказать, поскольку именно с этим автором на личности я не перехожу, просто смотрю со стороны и улыбаюсь тому, как он строит свои истории. Мне нравится его острый язык, его речевые обороты, нравится яркость и колоритность его персонажей, их жесткость и жестокость, их тупость и глупость, их цинизм и одновременно такая неприкрытая ранимость. Когда хочется оторваться от бесконечных детективов и триллеров с их выдуманными героями и их надуманными проблемами или от какого-то сопливо-сахарного любовного романа, когда хочется чтобы кто-то начал "рубить правду -матку", жестко, прямо и с места сразу в карьер - мне достаточно просто открыть книгу Минаева. Любую. Неважно, о чем она, не важно, буду ли я согласна с ним по сюжету или нет, важно, что меня встряхнет это чтиво, важно, что это заставит меня открыть глаза и сбросить дремоту. Я это знаю. Я иду к нему за этим, и этот метод всегда работает.

  2 понравилось

  52