Рецензия на книгу
Ночевала тучка золотая
Анатолий Приставкин
MarinaMadlen27 октября 2024 г.«Ху из ху? Тучки мы… Влажный след мы… Были и нет.»
«Тучки небесные, вечные странники»… Плывут по небу, свободные и вольные. Свободные от людских печалей и невзгод. Вольные, ибо нет границ и ограничений.
Там, где синь неба, где бездонные просторы, где гуляют облака. Где нет голода, страха, убийств. Где нет жадности, подлости, бесчеловечности. Где нет войны. Именно там встретятся души, ведь созданное единым и неразлучным не может существовать порознь. Просто нужно немного одному - потерпеть, другому - подождать.
«— Как фамилия?
— Кузьмины!
— Оба?
— Что, оба?
— А по отдельности вас как?
— Мы по отдельности не бываем.»Холодная и суровая зима 1944 года. Недалеко от Москвы, в рабочем поселке Томилино, в детском доме живут Кузьмёныши. И хоть у каждого из братьев есть свое имя, они не мыслят себя один без другого. Они - как продолжение друг друга, как зеркало, как слаженный организм, у которого четыре руки, четыре ноги и четыре глаза. Только вместе, только вдвоем. Вдвоем против всего мира. Потому что мир против них.
Живут - это громко сказано. Скорее выживают. Это голодное и холодное существование на грани. Той грани, когда мысль о еде и заветной корочке хлеба может затмить и заполнить собой все вокруг, довести до безумия, ослепить и заставить переступить черту.
«— А ты кто же будешь? Ты Колька или Сашка?
Колька помолчал и сказал:
— Я — обои.»Колька и Сашка Кузьмины. Сашка - генератор идей, Колька - их воплощение в жизнь. Но не все их идеи и замыслы заканчиваются успешно, а потому - остается присоединиться к трудовой колонии, которую отправляют на Кавказ для освоения и заселения освободившихся земель. Ведь неважно, где, важно - что они будут вместе.
Северный Кавказ. О, это манящее и такое звучное слово. Сколько всего оно обещает, сколько сулит. Только никто не думает, как эти земли «освободились» и чем заселение обернется. Что война, она не только «снаружи», она «внутри». И земля, которую делят, защищают, присваивают, насыщается кровью. И как раны, надгробные камни, вырастают на ее теле.
Война. Детский дом. Дети, мечтающие о корочке хлеба. Дети, не знающие, что такое семья. Дети, лишенные дома, детства, любви. Взрослые, наживающиеся на этих детях. Взрослые, обманывающие детей. Взрослые, жестоко убивающие детей. Это, наверное, одна из самых тяжелых прочитанных мною книг. Ее чтение при сравнительно небольшом объеме растянулось почти на месяц. И каждая страница приравнивалась к сотне.
Это автобиографическая повесть. Главные герои, конечно, Кузьмёныши, но за их спинами, олицетворяя всех детей-сирот того поколения, стоит сам автор. И эхо от его боли, страданий, ужаса, несправедливости напитывает каждую строчку, заставляет пылать слова, которые врезаются в память, сердце, душу.
«Разве нельзя сделать, чтобы никто никому не мешал, а все люди были живые<…>»12437