Рецензия на книгу

• 

  annree9513 октября 2024 г.

  "Когда ждешь, то возникает чувство, будто ты стараешься"

  
  Книга совсем не про мост. Вернее про мост не из глины.
  Сегодня утром завершив последние 35 страниц, я почувствовала, меня обманули. Вас тоже обманут.
  
  За 5 страниц до конца я терзалась между бурными потоками слез от огромной несправедливости и безнадежной засухой в слёзных каналах, потому что он держался. Все эти годы.
  
  За 35 страниц я была готова, что конец будет тяжёлый. Как минимум грустный. История с самого начала безмолвно говорила: хэппи энда не будет.
  
  За 50 страниц, пролетая по строкам с едва ли не аварийной скоростью, резко остановилась. Главного героя зовут Клэй. Он стремится к мосту. Клэй. Мост. На всякий случай наспех пролистала книгу по диагонали. Где-то точно должно быть. Оригинальное название. Нашла. Вы тоже потом посмотрите.
  
  За 100 страниц я на всякий случай вернулась к обложке книги, где указано имя автора. После 400 страниц что-то поменялось. По ощущениям, как будто, автор. В "Книжном воре" это был совершенно другой человек, в "Я - посланник" - вообще даже упоминать не буду.
  Но автор не поменялся, значит изменились обстоятельства, восприятие, история.
  
  В самой середине поменяла цвет закладок. Просто так, без цели.
  
  
  
  

  
  Возьми пятерых мальчишек, засыпь их в один небольшой дом и посмотри, на что это похоже: каша из бардака и потасовок.

  А начиналось все с совершенно бытовой истории об обычной, но не самой посредственной семье. Там было пять пацанов. В одном доме. И там кипела жизнь, там было шумно, хулиганисто ...одним словом весело.
  
  Так я думала, переворачивая первые страница с введением.
  
  Меня обманули.
  Но я рада. Далеко не всегда приятно быть обманутой, но если вы готовы - вперёд.
  Я, например, рада.
  Зусак, конечно, лжец и подлец, но каждая его книга ложится на воспоминаниях, как что-то весомое, что-то сильное. То, что хочется сохранить в своей жизни.
  
  А ещё. Если ты думаешь, что жизнь бывает несправедливой, то она действительно такая есть. Это просто факт. Но есть в ней что-то, ради чего захочется продолжать держаться. Двигаться. Возможно, бежать. Но жить.
  
  
  
  

  
  — Люблю, как ты это делаешь.— Что делаю?— Бьешься за то, что любишь.
  Это была своего рода поэзия, но не в самом изящном смысле.Она учила нас Моцарту и Бетховену.Мы неуклонно оттачивали ее умение браниться.
  Я спросил, о чем следовало спросить. Чтобы не говорить того, что необходимо было сказать
  Люди, как мне кажется, забавно признаются. Мы признаемся почти во всем, но важно лишь то, о чем мы умалчиваем.

  Содержит спойлерыОткрыть

  10

  526