Рецензия на книгу

• 

  Rudolf9 октября 2024 г.

  Igne natura renovatur integra…

  Рэй Брэдбери
  «451 градус по Фаренгейту»

  Читать было мукой. Счастье, что книга маленькая. Счастье, как мы знаем, в мелочах. На протяжении почти всего романа мне казалось, что лучше бы автор написал эссе по волнующим его вопросам и проблемам, которые он поднимает, затрагивает и выставляет на наш суд в данной работе, рассказывая историю вне-е-е-е-езапного преображения личности Гая Монтэга — труженика «Саламандры», верного товарища наконечника брандспойта, раба зажигалки, пожарника, который не тушит, а поджигает. Символично, да? И образ-то какой яркий, запоминающийся и эффектный выбран — поклонимся в уважении и отдадим должное смекалке Рэя — в лице этих ребят, которые одновременно не только дарят свет, но и погружают во тьму. Поджигатель того, что гореть не должно, но горит превосходно. Пожар, конечно, страшное явление. Но такое гипнотическое, завораживающее. Особенно ночью, как подметил Гай. Думаю, сюжет данного произведения даже вкратце пересказывать не имеет смысла, так как большинству, находящихся здесь, он знаком. Почитаете аннотацию, в крайнем случае. После прочтения спор, является ли Рэй Брэдбери подростковым автором, сам собой сошёл на нет. Это не плохо и не хорошо, это — данность. Как простой факт: некоторым книгам — своя пора прочтения и осмысления. Что может поразить и вдохновить в юном возрасте, редко когда имеет тот же эффект во взрослом. Увы, но это так.

  ᖗᖘ☩ᖗᖘ✙ᖗᖘ☩ᖗᖘ

  Попытка этого известного в наши дни и читаемого в больших количествах автора слепить из того, что было художественный роман вышла неудачной. На мой взгляд. Какую-то кашу безвкусную приготовил американец, смешав в одном незатейливом котелке свои переживания, наблюдательность, предчувствия, обеспокоенность. Я уважаю и ценю людей и писателей/писательниц, которые чуют неладное не только в окружающем их социуме, но и в целом мире, которые могут в той или иной степени предсказать будущее, увидеть, почувствовать развитие событий — в политической сфере, экономической, технологической и научной, медицине… Стоит лишь взглянуть на написанное из дня сегодняшнего — удивишься и зауважаешь человека за его прозорливость. Читая книгу (я пока прочёл лишь одну) Юргена Торвальда по истории медицины, поражаешься, как некоторые умы догадывались за много лет о том, что будет открыто и применено на практике годы спустя. Или вот из года 2024-го интересно взглянуть на выпуск под названием «Крошка Цахес» мультсериала «Куклы». И снова испытать это чувство. Предвосхитить проявления настоящего в грядущем, основываясь на наблюдении и анализе — это одна грань способностей человека, дарованная судьбой. Другая же заключается в том, чтобы органично сплести и изобразить на бумаге крутящиеся, переплетающиеся в безостановочном вихре впечатления и заключения, не дающие порой уснуть выводы. Чувствуется: душа болит у писателя, в сердце щемит, голова пухнет от происходящего — пережитая крупнейшая война в истории, новые войны, тоталитаризм и диктатуры, сжигание книг и людей, «Холодная война», появление ядерного оружия, разрастающиеся города, процветание шпиономании в своей стране, начинающийся расцвет телевидения и телевизионных сериалов вместе с шоу, ложь СМИ… Все эти события нашли так или иначе отражение в данном произведении. Да и банальную чувствительность, внутреннюю реакцию, которая должна выплеснуться, на происходящие процессы болезненно-восприимчивой творческой натуры нельзя не учитывать, нельзя её просто так взять и отправить в утиль. Надо выговориться было человеку, в общем и целом. Порыв. Описывая настоящее — предостерегаешь будущее. Описывая будущее — предостерегаешь настоящее. А из прошлого просто надо извлекать уроки.

  ᖗᖘ☩ᖗᖘ✙ᖗᖘ☩ᖗᖘ

  Я отдаю должное и готов поставить памятник одной стороне таланта — провидческой, но беспощадно — в данном случае — готов ругать другую. Писательскую. Этакий двуликий Янус получается. Постфактум можно сделать вывод, что не надо было облекать кипящее в художественную форму. Хотя мне могут возразить: «Как это? Ведь книга популярна, многим нравится и она способна „открыть“ глаза поколениям и поколениям». Но я оцениваю роман не с точки зрения ценности, которую он имеет для людей, а с литературной. И если люди в плохо написанной книжке — опуская во внимании то, что я изложу ниже, — видят вау-шедевр, то это уже вопрос не ко мне. К толпе. Обращу внимание на присутствие в тексте небольшого количества поэтичных и привлекательных моментов, они были. Не Набоков, конечно, но всё же. Имели потенциал на проявление положительных эмоций у меня некоторые сцены. Я мог расчувствоваться и дать волю будоражащему волнению, войти в положение, очутиться рядом с персонажами: с Монтэгом в его детстве рядом с мамой в круге света от свечи; на сеновале с ним же, наблюдающим за хорошенькой девушкой; в доме Клариссы в окружении мирно беседующих людей; в одиночестве подставить лицо дождю и вздохнуть полной грудью. Экшн! Ближе к концу появился экшн. Вот что было невообразимо интересно читать! Погоня, бег, напряжение, пальцы вцепились в подлокотники, погоня, бег, пульс за сто. Поймают? Догонят? Пиф-паф. Интрига. Вот где жизнь бьёт ключом, андреналин зашкаливает, рейтинги, внимание. А потом опять скукота. Пресные рассуждения, поэзия. Фу. Беда и несчастье текста заключается, главным образом, в немедленном поглощении этих самых вспышек остальной бесцветной массой. Они мало что смогли противопоставить унылости. Они истлели. Остался лишь пепел. Серый пепел. Он тоже бывает прекрасным. Он тоже может вдохновлять.

  ᖗᖘ☩ᖗᖘ✙ᖗᖘ☩ᖗᖘ

  Так вот. Вот так. В общем, герои не прописаны (они все шаблонные, примитивные, не вызывающие интереса и не то что сочувствия — элементарного сопереживания). Появляются из ниоткуда и пропадают в никуда. Мотивы? Подпольщики? Заговорщики? Что? Диалоги — помимо тех, в которых раскрывается замысел автора, — скучны и пусты. Монологи и ощущения главного героя на мгновение могут показаться не бесформенными. Но лишь на мгновение. Миг — и всё. Словно та машина, что проносится мимо тебя на огромной скорости. Из которой доносится безумный смех безразличных людей. Что бы он ни делал — всё фальшиво и наигранно, неправдоподобно. Можете кидать в меня помидорами. Я их полюбил, и для здоровья полезны. Поступки почти всех персонажей вызывают те или иные вопросы. Мир и государственное устройство страны не выписаны, система в должной (да ни в какой) мере не описана. Мотивация власти, идеология — где это? Общество — тоже. Детализации и проработанности, присущие «Мы» Замятина, «1984» Оруэлла или «О, дивному новому миру!» Хаксли, нет и в помине. Жаль. Попытка на двух-трёх людях изобразить общий регресс, способ мышления и широту взглядов несостоятельна. Истории возникновения тоталитарной диктатуры нет, кем она управляется, что за ней стоит? Просто жгите книги, вставляйте в уши «ракушки» и покупайте телевизоры во всю стену? Ну о’кей. Хаксли нервно рыдает в стороне. Сюжет — постоянно рассыпающийся на осколки, на фрагменты — невнятный и несуразный (я бы даже сказал бредовый). Всё разрозненно, в единое целое никак не складывается. Не обрести никак гармонию. Закрываешь глаза и не можешь. При всём желании. Если государство бросает вызов литературе, то не кажется ли вам верхом глупости: не уничтожить филологов и прочих профессоров словесности, позволяя им свободно шастать за городом, ждать своего часа и вынашивать зловредные строки в голове? Как говорила одна Королева: «Голову с плеч!»

  ᖗᖘ☩ᖗᖘ✙ᖗᖘ☩ᖗᖘ

  Да и вообще, автор в большей степени в своей книге делает акцент не на государственной диктатуре, не на государственном угнетении и порабощении граждан, а на самих людях, так называемом обществе. Это — безразличие, равнодушие масс — вызывает главное опасение и страх у Брэдбери, на мой взгляд (это он буквально, со всем умением, на которое был способен, вложил в уста главного героя). Хотя и ядерная война тоже, да. Как и у любого нормального, адекватного человека, не подверженного интоксикации патриотизмом. Ещё пожарники оказались вроде как не нужны, когда дома стали строить из не воспламеняющихся материалов. А потом бац! — и всё горит, полыхает так, что мама, не горюй. И книги, и дома. Или что, материалы закончились? Или что? Окончание романа — вообще одна сплошная нелепость и надуманность. Тяп-ляп, так сойдёт. Будем честны: финал слит в унитаз. Поселившееся в моей голове неловкое чувство, что он просто не знал, чем закончить роман и поэтому получилось в результате ни то ни сё, упорно не желает выжигаться из неё. Как бы брандмайстер Битти не старался. Я с глупым выражением лица сидел в положении рука-лицо и недоумевал: Рэй, это что такое? ты чего пишешь? что за околесицу ты несёшь? Какая война? Откуда? Зачем? С кем? Просто, чтоб была? Они же до этого, после 1960-го года, две атомные войны с лёгкостью выиграли. А теперь не успели объявить, а их города уже разбомблены. Не сходится же. Екклесиаст? Библия? Шекспир? Ага, это самое важное на руинах атомной войны. Справочники, научные труды, книжки из серии «Сделай сам», по медицине и фармакологии, рецепты… не-не, религиозные и художественные книги сохраним и понесём в массы после того, как на землю опустится ядерный пепел.. Что, блдь? Что за пафос!? Фанатики… И этот Монтэг, только вчера обретший «разум», нихра ничего не понимающий, станет символом возрождения и пробуждения? Да ну ладно! Серьёзно? Идеи в романе вроде верные заложены, в общем и целом правильные, стоящие. Задумка есть, а реализация захромала сразу же, после попадания в тело романа иглы механическое пса. Мысли стройной, гладкой нету. Логика не приведена. Впечатление, что как будто они, мысли, собирались по сусекам с разных концов страны и передавались бумаге разными людьми по памяти. Память иногда подводит. А как показывает исторический опыт, все эти ваши Шекспиры и Библии с Коранами не очень-то противодействуют массовым убийствам и войнам. Тот же Брэдбери руками этого же Монтэга продемонстрировал, что такое настоящая борьба.

  ᖗᖘ☩ᖗᖘ✙ᖗᖘ☩ᖗᖘ

  Рояли в кустах, Бог из машины, ружья на стене — всё есть в этой небольшой книжице. Это не красит её, не делает лучше. Красок-то ярко-оранжевых огонь добавит, но как быть с остальной цветовой гаммой? Не на телевизоры размером со стену здесь же расчёт? Перелистывать страницу за страницей, бежать по строчкам глазами, пытаться представить написанное и постоянно напарываться на всепоглощающую серость — такое себе удовольствие. Невзрачная книга. Тем более, на фоне трёх других великих антиутопий. Иногда сдаётся мне, что некоторые американские книги переоценены. Яркий образ, пиар, реклама, звучное имя, — а внутри пустота. Такая звенящая, громкая, как голоса «родственников». Они кричат: «Брэдбери, „451 градус…“, культовая книга, шедевр, легенда, во все мыслимые и немыслимые ТОП'ы включена, срочно читать!» А стоит выключить их, сесть на скамейку в парке или на крыльцо дома, чтобы в тишине, оказавшись наедине с собой, подумать и взвесить все «за» и «против», то оказывается, что иногда полезнее побыть рядом с человеком, который проведёт одуванчиком по подбородку и тебя, тебя слышит, понимает. Вдохнуть свежий воздух, зажмуриться от солнечных лучей, провести пальцами по шершавой картине с изображёнными на ней людьми, сбить утреннюю росу… А книги? Да проживёт человечество и без них, обойдётся. Не потерять бы человеческое в себе. Книги помогут… Как без них? Стихи, красота, переливы букв, слов, предложений… Хруст страничек. Запах. Может ли одно существовать без другого? Взаимосвязано ли это? Сумбур, сумбур, снова эта лавина, бессвязная чепуха… Сжечь, сжечь! Это наслаждение. Огонь на кончике зажигалки. Завораживает. Огонь очищает.

  Danke für Ihre Aufmerksamkeit!
  Mit freundlichen Grüßen
  А.К.

  43

  797