Рецензия на книгу
Роковая музыка
Терри Пратчетт
AnaRayne19 января 2015 г.- Позвольте представиться. Я - музыка.
В третий раз Смерть ушел в мир. Теперь не столько потому, что хочет на себе испытать долю человеческую, - он ищет ответ на известный вопрос всех философов, смертных и, видимо, бессмертных. Вопрошая с горькой нотой в ГОЛОСЕ ИЗ НЕБЫТИЯ: "Зачем?", Смерть ушел в армию. Да-да, в армию. Туда он еще не ходил. А под рукой по-прежнему нет Мора, так что непростая ноша Мрачного Жнеца легла на хрупкие плечи Сьюзен. Внучки Смерти. Дочери тех самых Мора и Изабель.
А власть над миром захватила музыка. Кто только не пытался провернуть захват этой власти в разных циклах. Люди. Колдуны. Драконы. Тележки из супермаркета. Музыка - еще ни разу. Но ведь это Плоский мир, почему бы и нет?
О, эта дивная, дивная и страшная музыка, в которой слышен глас Рока... Она не крадется тихой поступью, слетая со струн и клавиш, не просачивается осторожно в уши наивным людям. Нет, она дает о себе знать диким шумом, она кричит и ревет, нет, РЕВЕТ, взрывая ко всем богам Плоского мира привычный уклад жизни людей. И вот уже мирная и в целом безобидная, да еще и старенькая домоправительница волшебников делает себе безумную прическу и бросает на сцену музыкантом.... ну, то самое, а сами волшебники сходят с ума. Весь город сходит с ума. Привет, Анк-Морпорк! Музыкальная эпидемия охватила всех, не касаемо их половой/видовой принадлежности. Все скупают гитары. А библиотекарь Незримого Университета, не даром орангутан, выводит взрывоопасные рулады на древнем органе. А профессор современного руносложения извращается над своим костюмом - кожаная мантия с заклепками и надписью РАЖДЕН ШТОБ РУНИТЬ.
Власть над миром захватила музыка. Это не люди ее играют, это она играет людей. Пробует на тонких струнах их душ замысловатые мелодии. И за пару дней проникает в каждый угол, в каждую голову - кому еще, скажите на милость, удавалось такое? Весь Анк-Морпорк сошел с ума. Волшебники, приличные и вроде бы умудренные опытом люди с репутацией, именно по этой причине сошли с ума больше всех прочих. Музыка, в которой слышен глас Рока, играет на струнах души Анк-Морпорка. И только некоторые, либо особо нормальные, либо особо безумные, личности не подвластны ее кричащему, вопящему, ревущему влиянию. Чудакулли с презрением смотрит на своих коллег-колдунов. Сьюзен просто никак не воспринимает музыку. А Ветинари, о, этот бесподобный патриций Ветинари, в своеобразной манере наслаждается музыкой с листа. Читает ее, ведь, конечно, глупые люди с шумными инструментами только портят и поганят дивный, первозданный звук.
Что ж, музыку победили, музыку изгнали (на мой скромный читательский вкус, Смерть, бьющий по струнам гитары куском своей косы, - один из лучших образов в истории литературы). Но музыка никогда не умрет. Она будет жить вечно, откликаясь на ритм души человека. Пока останется хоть один музыкант, что тронет рукой струны или клавиши, музыка будет жить.
Эта книга, по-моему, сейчас самая безумная из цикла про Смерть. В других, хоть и с ноткой безумия (без этих нот вообще ни одно творение Пратчетта не обходится), было больше грустного. Ибо, когда Смерть уходит в мир, это всегда грустно. Здесь почти совсем нет Смерти. На первый план, кроме, собственно, музыки и абсурда, выступает Сьюзен. Истинная внучка Смерти. Суровая и непреклонная Сьюзен, сразу перенявшая гордые манеры и осанку, которые положены Смерти. Да, ей далеко до дедушки. Но женская ипостась Смерти тоже не лишена всяческих достоинств. Я не могу не любить Сьюзен. Хотя бы за ее твердое и упрямое желание менять мир - тем более сейчас, когда возможность к этому изменению находится в ее руках. А больше всего я люблю Сьюзен за ее очень внезапные в этом контексте и до слез почти трогательные отношения со Смертью.
ТЫ НЕ БУДЕШЬ ПРОТИВ ПОЦЕЛОВАТЬ СВОЕГО ДЕДУШКУ НА ПРОЩАНЬЕ?
Это все. Это все, понимаете? Это высшее проявление человечности Смерти. А он человечен. Он удивительно человечен, когда рядом с ним внучка. И пускай у него костлявые колени. Он создал в своем черном-черном мире с тусклыми копиями вещей желтого утенка для нее. И своими руками (костями?) смастерил качели - ну и что, дырка в середине дерева только добавляет им оригинальности. Он смастерил их. Не имея ни малейшего понятия, как нужно делать качели. Он смеялся на весь дом, когда Сьюзен заляпала мылом пол в ванной. Скелет... неживой по определению... скелет без души... смеялся... Это все.
Ох, Смерть, что ты со мной делаешь своей особой, странной, нелепой, неполной человечностью?
Иногда он пытается быть человеком, - подумал Альберт. - И ничего у него не получается.
Вдруг в конце концов получится, а?
Ради всего плоского!964