Рецензия на книгу

• 

  artemyaroslavov25 декабря 2014 г.

  Когда горячее солнце Овера палит своими лучами еле приметное среди полей пшеницы кладбище, Тео спокойно спит в прохладной тени буйных Винсентовых подсолнухов.

  После наступает короткая пауза, а затем удар в солнечное сплетение. Дыхание сбито, воздуха явно не хватает, потом второй удар и начинается головокружение. О сне можно забыть, перед глазами мелькают яркие краски, может это сон или LSD галлюцинации, как же мне выбраться из этого нокаута.
  Винсент безусловно разбирался в сортах безумия, он чувствовал жизнь. Добродушный бродяга алкоголик, гонимый приступами ярости и любви, он измерял мир известными только ему категориями. Бездонная палитра чувств трансформировалась в произведения живописи.
  Я был там, разделил его голод, кофе и черный хлеб. Мы ходили в бордель, встречали рассвет в Париже и спускались в угольные шахты. Выпивали абсент с Гогеном и Лотреком , а затем гоняли чертей. Рисовали картины в Провансе. А что еще можно испытать от книги?

  3

  21