Рецензия на книгу

• 

  nedkashtanka19 декабря 2014 г.

  что можно написать о самой скучной, пожалуй, книге осени.. какую-нибудь скучную рецензию, конечно. око за око, брат за брата, скука за скуку: я мучилась родами, жрала сама себя от тоски, так как писать всё это так скучно, что душа прям не лежит, не стоит, не сидит, а просто елозит по пустоте и тупняку. мне даже формулировать настолько чертовски лень, что я вначале решила, в единственный момент душевного порыва и подъема, написать вот хоть бы и просто первые мысли, пришедшие мне потоком. выжала из себя всего ничего, и скука сразила меня, я отдалась тогда чему угодно, от работы (о, это очень интересно, вы не поверите) до ковыряния в носу, но всё больше мне нравился вариант ковыряния в носу прям на рабочем месте (о, это тоже очень меня захватывает, может, не так как изображать из себя бога своей работы, но всяко поинтереснее, чем было читать или писать что-то про эту книгу). вышло в моём потоке мыслезаметок что-то вот такое:

  так-то не очень я большего ожидала красив конечно хичкок в своей синематографичности вот всё и выжато им из сей истории герои хорошие такие никак не меньше чем стильные характерные черно-белые заглядение а книга совсем пуста своей правильностью лёгкой точненькой выверенностью всё там ровно и правильно что сон берет и вверх таршашками тебя так её так её и как-то вроде чинная история да только всё про это знаешь книга устарела устарела книга первопроходцам ура но уже и не вступать в бой за сердца ведь никакой новинчатости это как пятый раз не вдумываясь читать текст перед уроком по истории понятно интересно но уже прискучило нет бы кто-то рассказал интересный факт например вот хорошая девочка и по хорошести ей многое положено все реплики все чувства все действия в строгой цепи отобрали всю жизнь и свободу у девки её правильностью

  дальше меня не хватило. экран в голове загорелся белым, и наступил скучный серый error писательства.

  но я ведь не пальцем делана. неужели под воображаемым дулом пистолета не смогу сказать связно о скучной книге. да я не я буду - под дулом обо всём смогу. мотивация вообще вещь жестокая, но дисциплинирует. так-то.

  Так что вот. Книга хороша, пожалуй. В своем виде, жанре, сорте. Да все не мое. Я томительно вырисовываю у себя в голове портрет человека, которому по нраву такие книги. И, дурной у меня характер, тут же в уме обращаюсь к такому человеку: неужели не видишь, дружочек, как все предсказуемо, шаблонно, ровно, и пусть и весьма неплохи эти шаблоны, да только нет там жизни.. А вот должность присутствия жизни в книге такого плана чувствуется. Как и красота схем, построений. Её-то наверно и разглядел в полной мере прекрасный Хичкок, и всю эту красоту перенес в экранизацию. Да ведь только это талант Хичкока, очень большой и очень личный, и раскрывает посему именно его и его фильм, и книга этому лишь помощник, а не, наоборот, монстр-вдохновитель, которому Хичкок лишь роскошная огранка.

  История вся из себя вышла пушистаямягкаяватная, романтичная, вся донельзя вылизанная классическими слюнями начала века - и распрекрасная девушка, миловатая до кома тошноты в горле (не люблю я масочность), и любовная романтика (и уместная, и прелестная, но..), и интриги, и опасности всякие-разные-контрабандаобразные. Да только я наверно, батенька, этой осенью была вся из себя футурист - мне бы только стиль будущего, а иначе - невыносимо было читать всё это, зная, что написанное - уже истлевшая наверняка веха в традиции, почти живой динозавр на попытку услады любителей старины, просто внезапное пробуждение на экскурсии по картинам, нравам и представлениям былого о жанре, как таковом, и предлагаемым предложениям на предполагаемые спросы тех времен.

  Решила даже почитать немного, что люди думают о книге, по нраву ли она им.. нашла в одной из рецензий такое: "Очень впечатлила атмосфера книги – мрачная, жутковатая. Угрюмые, заросшие черным вереском и чахлым ракитником пустоши, скалистые холмы, ядовито-серые утесы, поднимающиеся с болот и обволакивающие все туманы, колючие ледяные дожди и неистовые ветра, нагоняющие свинцовые тучи. Только одних пейзажей и природных явлений достаточно, чтобы мурашки по коже побежали." Меж тем, кому-то очень нравится, очень такое им впечатлительно, а я чуть не сдохла от кучи этой атмосферности.. потому что как по маслу, как положено, зверски ожиданно, убивающе однообразно атмосферно, мне даже хотелось, чтоб в книге поменьше всего этого - чтоб они как-нибудь безыинтереснее, безатмосфернее, но зато скорее уже полюбились, поубивались, поспасались, все узелки распутали, всех негодяев запутали и т.д. и т.д. и т.д. Ужас таланта хорошего человека постигла я этой книгой, в общем.

  У меня нет никаких претензий к Дафне. Я даже склонна верить, что она вполне хорошо делала то, что задумывала, была не бедна на идею и сопуствующее воображение, но только в наше время это всё уже исключительно на любителя, в принципе, либо же для читателя, у которого ситуационная потребность. Я не изучала вопрос, но представляется, что Дю Морье - где-то середина течений подобной литературы, она не открывала, не закрывала, а была лакомой серединкой. Но для меня лично это оказалось навроде как погрызть наверняка вкусный пряник, залежавшийся с 1930-х годов.)

  ***
  ноябрь, долгая прогулочка 2014 мелкими шажочками отсталой жирафы, команде заек, ограничивающих себя в любви к ответственности, посвящается.

  19

  95