Рецензия на книгу

• 

  Аноним12 июля 2024 г.

  С Маркесом у меня странно. Это мой любимый постфактум писатель. Я очень люблю вспоминать и обдумывать, что у него прочитала. Перебирать подробности, детали, оттенки, настроения. Как будто водишь пальцем по деревянным завитушкам перил на лестнице туда-сюда, а вот подниматься по ней — куда сложнее.

  После «Увидимся в августе» хотелось освежить впечатления. Слишком мне показались явными в тексте признаки распада, размохрившиеся нити повествования, и только местами мерцающий огонёк того мотива, который принято называть магическим реализмом. Не хотелось перечитывать что-то большое, и вот мы здесь.

  Рассказы очень разные — по теме, объёму, месту действия и персонажам. Есть здесь и особенные у автора старики, и очень молодые. Есть вроде бы абсурдные сюжеты, прерывающиеся резко и на высокой ноте (как про паломницу в Неаполе), а есть замкнутые и округлые (как про семью, заночевавшую в замке с привидениями). Но на самом деле (и по задумке автора, которую он объясняет в прологе) все рассказы связаны, они как красивые камушки или ракушки, которые собираешь на пляже по неизвестно какой причине.

  Везде — изящная, барочная вычурность (в хорошем смысле слова, это не розовые банты рококо, а резьба по камню). Везде — улыбка одним уголком рта, с запахом табачных листьев и горчинкой. Иногда хочется сказать: а что это сейчас было? Или: и всё? И только потом, раскладывая ракушки, видишь, что же их объединяет. Истории — отражения друг друга или блики, солнечные зайчики, которые бросает одно и то же зеркало на разные поверхности.

  10

  192