Рецензия на книгу
Вокзал потерянных снов
Чайна Мьевиль
Аноним10 декабря 2014 г.«The flame is dying by shivery winds of jet black skies»
Children Of Bodom "Downfall"В разгар одного из самых мрачных и темных месяцев в году продолжаем двигаться выбранным курсом: слушать тяжелую музыку и проваливаться в неподъемные книги.
Тут не будет просто и легко.
Сочно. Трудно. Или легко.
На неискушенного путника, забредшего в Нью-Кробюзон, в первую секунду обрушатся все мыслимые и немыслимые ароматы, возлюбленная-жук, дым над бедными улочками. Другой мир. Совершенно.
А потом сверху придавят тяжелые тучи в темном небе, и выбраться из-под них уже не получится. Да и не захочется скорей всего.
Да, периодически приходится пробираться через вязкий текст, но этот мир того стоит. Если есть время, некоторые главы стоит попробовать послушать. Тот случай, когда голос чтеца и музыкальный фон отлично дополняет печатный текст, помогая занырнуть ещё глубже.Тут идеально прописано все до мелочей. Хотя, казалось бы, Мьевиль не тратит много времени, объясняя, что и как устроено, где ветвятся улочки и город делится на районы, как отличаются друг от друга представители разных рас. Пара штрихов, почти незаметных и та-та-да-дам, ты уже видишь перед собой гаруду, а вот бредет по улице хепри.
Не приходится лишний раз задумываться, напрягаться, чтобы представить происходящее. Просто читаешь дальше и все.
«It reflects hatred in my eyes»
★ Я люблю эту книгу.
За гаруду. За свободу, которую не отнять. Мужество. Жажду полета. За боль. Прощение и прощание.
За жутковатый Совет конструкций. Полотно кабелей, постепенно окутывающее город.
За Ткача, который где-то там неторопливо расчленяет какую-нибудь случайную жертву, чтобы поставить эффектную запятую в своей речи. Хоть и не умеет ставить их. Как и точки. Только хаос. Который создает и поддерживает хрупкую красоту паутины. Он безумен. И великолепен в своем безумии.
За туповатых вирмов. За Дерхан. За гениальность. И чудеса. Веру и науку.
За мотыльков.
За пульсирующие сгустки энергии.
За лучшее, что тут есть - сам Нью-Кробюзон. Который почему-то напоминает местами Лондон в районе XVIII века, скрещенный с банями и ходячим замком у Миядзаки. Полное ощущение дышащей и движущейся громады. Одинаково прекрасной и ужасной в то же время. Которая сшибает с ног и не дает уйти. Потому что поздно. Ты уже влюбился и вместе со всем книжным багажом уже тащишься по этим улочкам, выбирая, куда бы приткнуть скарб и усесться смотреть в окошко. Если никто не сожрет твой разум по дороге, конечно.
★ Я ненавижу эту книгу.
За то, что впервые за столько лет мне снова хочется взять в руки карандаши. И рисовать, рисовать, рисовать. Наброски, отрывки, лица. Улочки и свинцовое небо. Блеск кабеля под толщей воды. Воинственный кактус. Крылья и зеркала. Снова и снова. Пока не заболят руки. А потом рассказывать и рассказывать тем, кто ещё не видел и не был.Но кто-то тут читатель, а не художник, так что...
За Лин. За каждую минуту на том чердаке. Слезы. Скульптуру. Идиотский поворот головы. И снова за него.
За Айзека. Попытки судить кого-то, когда если задуматься на секунду, на руках, хоть и не по своей воле, больше слизи и бессмысленных взглядов, чем может быть чья-то ещё вина. За то, что дружба иногда стоит чуть больше, чем кажется.
За финал.
За весь ужас, мрак, грохот и стоны. Город за гранью реальности. Город, намного более реальный, чем многое.
За то, что она есть. И уже успела закончиться.
Ну, вы поняли, да? Люблю.Чайна Мьевиль - гений!
«I see angels burning, falling down in ruins
Создать насквозь поломанный, неправильный мир, который будет настолько живым. Населить его такими героями. Продержать читателя в напряжении с первой до последней страницы.
Идеально.
Я готова хлопать в ладоши. Вопить всем вокруг, что это то, что надо. Возвращаться в Нью-Кробюзон снова и снова. Быстрей бежать в магазин, потому что это должно быть у меня на полке. Срочно закидывать в читалку все, что этот безумец уже успел написать. Скрещивать пальцы, чтобы это было так же сочно и ощутимо.
Looking down I see my ashes scattered around my grave»
Прекрасно до отвращения и зубного скрежета.1251,6K