Рецензия на книгу

• 

  Аноним19 ноября 2014 г.

  Меня окружают тысячи, миллионы слов.
  Цитадель. Майонез. Грейпфрут.
  Миссисипи. Неаполитанец. Гиппопотам. Шелковистый. Страшный. Радужный.
  Щекотно. Чешется. Хочу. Тревожно.
  Слова снежинками вьются вокруг меня — все разные, двух одинаковых не найдешь — и, опускаясь, тихо тают на моих ладонях.
  Внутри у меня вырастают сугробы — нет, целые горы из слов, фраз, умных мыслей, глупых шуток, песен.
  В раннем детстве, когда мне еще не было года, слова казались мне сладким чудесным напитком. Я его пила, и все становилось на свои места: сумбурные мысли и ощущения получали имена. Родители разговаривали со мной — обо всем и ни о чем, по слогам и скороговоркой. Папа пел, мама шептала на ухо что-то ласковое.
  Я все впитывала и запоминала — каждое слово, навсегда.
  Не знаю, как я научилась разбираться в путанице слов и мыслей, это произошло само собой. К двум годам для каждого воспоминания у меня уже было свое слово и у каждого слова был свой смысл.
  Но только у меня в голове.
  Мне почти одиннадцать. За всю жизнь я не произнесла ни слова.

  Прекрасная книга. Вот просто прекрасная. О девочке, у которой есть физические недостатки, но при этом гораздо более сильный характер, чем у многих физически здоровых людей. О девочке, чей невероятный ум заперт в теле, которое не может с ним совладать. О девочке, чей диагноз не помешал ей освоиться в мире, откровенно говоря, не приспособленном для инвалидов.
  Вообще, откровенно говоря, эмоции остались от книги двоякие. В том плане, что помимо восторга (эта книга стоит того, чтобы ее читали, серьезно!), осталась горечь и понимание того, что описанное в России, например, маловероятно. По крайней мере я себе такое представить могу только в Европе или США. А очень жаль.

  13

  91