Рецензия на книгу

• 

  fa_minor10 ноября 2014 г.

  Смотрю на время. Пять утра.

  "...он обрел, наконец, частицу веры в себя, обнаружил в себе что-то истинно неповторимое, на чем можно строить ; он уже начал - хотя сам бы он стал ожесточенно, даже со слезами на глазах, это отрицать - постепенно осознавать, что жизнь все же не символ, не одна-единственная загадка и не одна - единственная попытка ее разгадать, что она не должна воплощаться в одном конкретном человеческом лице, что нельзя, один раз неудачно метнув кости, выбывать из игры ; что жизнь нужно - из последних сил, с опустошенною душой и без надежды уцелеть в железном сердце города - претерпевать. И снова выходить - в слепой, соленый, темный океан. "

  Излишними станут мои слова о том, что я вздохну и снова посмотрю на время. Пять. Утра.

  Излишней будет попытка выразить свою мысль словом, дабы воспроизвести свой отзыв о неповторимости стиля письма очередного безумного писателя (да простит меня Джон) с неприкрытым речевым апломбом своего намерения обнажить наши неосторожные думы, приобрести власть над нашим исключительным воображением, стерев все ее грани, и справедливо торжествовать победу, ибо если вы, подобно мне, пали жертвой этого романа , справедливость торжества в таком случае не что иное, как истинное превосходство над нашим сознанием и знанием человеческой души.

  Излишним покажется вам совет читать подобное, если у вас нет готовности растерзаться бесчисленным количеством аллегорий, восхититься психологическими особенностями героев и раствориться в бесконечной глубине сознании самого Фаулза без всякой надежды оттуда вернуться.

  Следовательно, мне остается только назвать вам книгу и закрыть ее.

  Джон Фаулз "Любовница французского лейтенанта"

  4

  10