Рецензия на книгу

• 

  katevnik3 ноября 2014 г.

  Первая книга Раткевич, попавшая мне в руки в девяносто лохматом году.
  Первая за много времени бессонная ночь не из-за учёбы, а потому, что невозможно оторваться.
  Первое за... почти жизнь ощущение "моё!!" Даже не "про меня", в отличие от "Валькирии", а вот - "Моё!" Так могла бы написать я. Если бы умела писать. Если бы писала. Если бы не боялась...
  Потому что абсолютно мой мир. Моё отношение к героям и ощущение их.
  Потому что... искренность, пронзительная, как удар ледяным кинжалом - до боли и холода.
  Книги Раткевич часто называют книгами, написанными "чересчур". А по мне - они как раз на той грани, за которой это "чересчур" наступает. У Норы его нет - потому что в её книгах нет ни капли наигранности - она естественна, как дышит. Она действительно так думает. Так чувствует. Так живёт.
  "Каждый пишет, как он дышит" - вот это про Раткевич. Мало про кого я могу сказать такое. Разве что, про раннюю Юнну Мориц - то же ощущение пронзительной искренности, на грани с болью и стыдом - ну как об этом вообще - можно?! И в то же время чёткое понимание того, что об этом можно - только так.
  Этому невозможно подражать. Потому что любое подражание вылезает неестественностью кривого зеркала. Поэтому, к примеру, я не могу читать Сергея Раткевича - совсем, хотя в своих книгах он повторяет манеру Элеоноры. Но - вот у него-то как раз всё получается чересчурным и приторным - много не съешь прочитаешь.
  И финальный "Слушай, флейтист!" в этом сборнике - просто квинтэссенция всего для меня. Настолько я вживаюсь во всех героев.

  10

  116