Рецензия на книгу

• 

  Miss_Alise24 октября 2014 г.

  Полковнику никто не пишет, полковника никто не ждет...

  В детстве, я еще помню, я ждала писем. Я помню, как я проверяла почтовые ящики. Я помню, как они были таинственны, эти конверты. Сам смысл существования слов на бумаге значит намного больше, чем может показаться. Ты можешь брать этот листочек в клеточку, вытаскивать его аккуратно из конверта, разворачивать и перечитывать, разворачивать и перечитывать. И тогда людей совершенно не заботило то, что письма идут неделями и никто не шутил про Почту России. Все жили со сладким ожиданием родных строчек, родных лиц на фотографиях, родных поздравлений на открытках. Как быстро мы все забываем. Как быстро.
  

  
  Я не болен, – сказал полковник. – Просто в октябре я чувствую себя так, будто мои внутренности грызут дикие звери.

  Полковник со своей женой живут в старой хижине и все, что у них есть, это петух. Их сына убили девять месяцев назад. И все, что у них есть это бойцовый петух. Свои последние деньги они тратят на его корм,чтобы он выиграл петушиный бой. Они больны. Продали все, что было в их доме. Остался лишь петух и старые часы. Но он ждет. Ждет, что петух выиграет бой, что наконец-то придет пенсия. Ждет. Он каждую пятницу идет на причал, он каждую пятницу ждет письмо.
  

  
  - Сегодня мне должно было прийти письмо. Обязательно!
  

  • Только смерть приходит обязательно, полковник.

  
  Безнадежная, беспросветная, тоскливая, но самая жизненная повесть.
  

  
  – А что мы будем есть все это время? – Она схватила его за ворот рубашки и с силой тряхнула. – Скажи, что мы будем есть?
  Полковнику понадобилось прожить семьдесят пять лет – ровно семьдесят пять лет, минута в минуту, – чтобы дожить до этого мгновения. И он почувствовал себя непобедимым, когда четко и ясно ответил:
  – Дерьмо.

  4

  65