Рецензия на книгу
The Ocean at the End of the Lane
Neil Gaiman
Аноним23 июля 2014 г."И лежишь ты без сна, в голове пелена, сердце полнится тяжкой тоскою, ты давай без прикрас, заведи свой рассказ, коли ночью тебе нет покою…"Посоветовал мне как-то один знакомый почитать «Океан в конце дороги». Как он выразился «для души и сказки». Так состоялось мое знакомство с этим удивительным автором, который таким скромным по объему текстом умудрился положить конец моей затянувшейся фрустрации.
Есть книги, в которых очень много лишнего и невыразительного. Иногда для сюжета это необходимо, иногда не очень. Но это все явно не об «Океане». Здесь важна каждая деталь, каждое слово погружает в атмосферу мрачноватой сказки из полузабытого детства. Моего, например. Или вашего. После прочтения книги, когда я сидела с чашкой уже остывшего чая и пыталась собрать воедино все свои мысли, возникавшие по ходу повествования, неожиданно для себя вспомнила, что у меня в детстве тоже была Урсула Монктон. Не совсем такая, как у Геймана, конечно, но это определенно была она. И свои Хэмпстоки, которые от нее спасали, у меня в детстве тоже были. Правда, я их не забывала.
Обычный семилетний мальчик, который не сообщает нам своего имени, но посвящает нас в самые сокровенные тайны и переживания своей детской души, подружился с необычной девочкой и стал участником волшебных, загадочных и порой жутких событий. Думаю, на его месте когда-то был каждый. Давно. Так давно, что, возможно, уже и не помнит. На некоторых моментах у меня замирало сердце от волнения и страха за этого ребенка. Дети чувствуют все намного сильнее и тоньше, чем взрослые, их воображение способно нарисовать самые удивительные картины и миры. И как часто они сами стают жертвами этих фантазий! И до конца так и не удается понять, что же именно происходит с этим трогательно безобидным мальчиком, то ли это фантастическая история, которая приключилась с ним на самом деле, то ли бурная фантазия, либо (была у меня и такая крамольная мысля) он чем-то серьезно болен.
Эта книга определенно что-то переворачивает в душе, рождает легкую грусть оттого, что через призму сегодняшнего взгляда калейдоскоп детства кажется черно-белым. А потом ты вспоминаешь, что "вся правда в том, что и нет никаких взрослых. Ни единого в целом огромном свете."
«Ты не забываешь, и всё время всё знаешь?»
Она покачала головой. На её лице не было улыбки. Она сказала: «Скучно это, всё знать. Ты вынужден отказаться и забыть, если хочешь копаться в здешнем навозе».
«То есть когда-то ты всё знала?»
Она наморщила нос. «Все знали. Я же тебе говорила. Знать, как устроен мир, тоже мне невидаль. Ты и вправду вынужден отказаться, если уж вздумал играть».
«Во что?»
«В это», — сказала она. И обвела рукой дом, небо, невероятную луну, звёздные вихри, спирали, скопления ярких галактик.524