Рецензия на книгу

• 

  Аноним28 ноября 2023 г.

  Кокетство - это порок, который не насыщается ничем (с)

  В те времена, когда книга ещё была лучшим подарком, я попросила знакомого подарить мне сборник рассказов Маркеса. Просьбу он исполнил, попутно сообщив, что пролистал сборник рассказов в самолёте. "Как ты можешь такое читать! - кокетливо выпучивая глазки вопрошал он. - Это же сплошная эманация смерти!" Простим парня, он любил (уверена, любит до сих пор) производить впечатление интеллектуала, потребляя слова умные, красивые, эффектные, цветистые, неожиданные, по нынешним временам весьма востребованное умение.

  Сборник был другой, хотя пару рассказов-странников я опознала, спустя тридцать лет. Эманация смерти говорите? Что же в этом плохого? Одно из проявлений латино-американской культуры, крутого замеса из традиционных верований разных народностей и барочного католицизма. Непривычно, если не знаком с творчеством Жоржи Амаду, к примеру.

  Да, в каждом рассказе присутствует смерть в том или ином проявлении - сон и болезнь тоже можно к "эманациям смерти" отнести. Но разве они мешают героям рассказов быть живыми, некоторым даже после смерти ("Святая"), проживать вторую жизнь в чужом сне ("Я нанимаюсь видеть сны", "Самолёт спящей красавицы")? Где граница между сном и явью, вымыслом и реальностью, как всегда непонятно, да кому она нужна, эта граница? Мне - нет, не очень нужна, особенно в художественной литературе. Я согласна, что можно панически бояться трамонтаты или умереть от потери крови, уколов палец, все двенадцать вариантов хороши, самый любимый вот этот:

  
  Неруда заснул сразу же и проснулся через десять минут, как дети, когда этого меньше всего ждешь. Он вышел в залу посвежевший и с отпечатавшейся на щеке вышивкой от наволочки.
  — Мне приснилась эта женщина, которая видит сны, — сказал он.
  Матильде попросила рассказать сон.
  — Мне приснилось, что она видит во сне меня, — сказал он.
  — Это что-то из Борхеса, — сказал я.
  Он поглядел на меня разочарованно:
  — Уже написано?
  — Если еще и не написано, то когда-нибудь он напишет, — сказал я. — Будет один из его лабиринтов.
  Едва поднявшись на борт, в шесть вечера, Неруда попрощался с нами, сел за столик в стороне и принялся писать стихи — зелеными чернилами, какими всегда рисовал цветы, рыб и птиц, делая дарственные надписи на своих книгах. Когда прозвучало первое предупреждение об отплытии, мы пошли искать Фрау Фриду и под конец увидели ее на туристической палубе, когда уже собирались уходить, не простившись. Она тоже только что проснулась после сиесты.
  — Мне снился поэт, — сказала она нам.
  Пораженный, я попросил ее рассказать сон.
  — Мне приснилось, что он видит во сне меня, — сказала она, но мое изумленное лицо сбило ее с толку. — Что поделаешь? В этой уйме снов может случиться и такой, который не имеет ничего общего с реальной жизнью.

  Думаю, кокетничать со смертью не то же самое, что помнить о ней. Маркес - тот, кто помнит, и мне не даёт забыть))

  17

  304