Рецензия на книгу

• 

  anna_angerona11 июня 2014 г.

  Такая она, реальная жизнь — сумбурная, безнравственная и совершенно ненадежная.

  Именно такая история получилась у Троппера. Только эпитет «ненадёжная» я бы заменила более уместным в данном случае: "унылая". Впрочем, наверно, и от первого отказываться не стоит. Ибо художественный вымысел автора всё же ближе к выдумке, чем к реальности, хоть Троппер и пытается его (вымысел) под неё (реальность) подогнать и преподнести как нечто достоверное. Но как-то неловко и небрежно. Поэтому всё происходящее напоминает не очень качественный и вымученный семейный «триллер» с где попало, беспорядочно и наспех разбросанными сюжетными «фишками». Вот, кстати, и обоснование/оправдание применения эпитета «сумбурная» к данной истории. А насчёт безнравственности…тут уж всё яснее ясного. Здесь слишком много гениталий, испражнений, нечистот, скабрезностей. И всё это пахнет очень неприятно (по причине высокой концентрации на квадратный сантиметр текста) и выглядит неопрятно. Читаешь, читаешь и всё никак не можешь избавиться от ощущения, что тебе то и дело подсовывают под нос пропитанные чужими зловонными выделениями простыни, трусы и ещё и призывают к сочувствию и состраданию тем, кому всё это принадлежит.

  А сочувствовать, собственно, и некому. То есть не хочется никому. Потому что нет тут никого, достойного искреннего человеческого сострадания. Все какие-то жалкие. Но жалкие по собственному хотению, так сказать. А кто не жалок, тот несуразен. А кто не несуразен, тот отвратителен. А жальче, несуразнее и неприятнее всех – главный герой.
  

  
  Мне нужен кто-то, кто полюбит меня, поймет, захочет со мной спать, позволит о себе заботиться… Но кто это? Я не знаю. Я вообще ничего не знаю.
  
  Да и Элис, увидев меня, наверняка вспоминает те четыре месяца, которые мы провели, занимаясь сексом в машинах, подвалах, кустах, а однажды ночью даже в пластиковом туннеле над горкой на детской площадке возле начальной школы.
  
  Я хочу секса и не хочу быть один.
  
  В «кадиллаке» пахло духами и сексом.

  Разве можно искренне, от всей души сопереживать такому человеку? Человеку, чьи мысли – кадры нескончаемого порнофильма? Человеку, который будто бы целенаправленно превращает своё существование в унылое болото и с мазохистским наслаждением, упиваясь жалостью к себе, в нём копошится?

  Нет, нет и ещё раз нет.
  И этой книге в целом я говорю твёрдое и категоричное «нет». Как и самому Тропперу и прочим его произведениям (знакомиться с которыми нет никакого желания – есть только одно желание: держаться от них подальше). Пусть мне тот или иной автор сколь угодно долго талдычит об очевидных и тысячу раз описанных до него и после него другими проявлениях красоты, духовности – мне это никогда не надоест, никогда не набьёт оскомину. А вот нечистоплотная и дурно пахнущая очевидность, на которую у Троппера натыкаешься почти в каждом абзаце как минимум однократно (посчитайте, сколько таких разов приходится на всё «произведение»), эстетического восторга у меня совершенно не вызывает. А цель её присутствия в художественном произведении в такой запредельной концентрации не находит во мне понимания. Совсем.

  36

  129