Рецензия на книгу

• 

  Аноним12 мая 2014 г.

  Каждый раз, когда берешься за классика, не важно, русского или зарубужного, в голове немедленно всплывает устойчивая связь "классика - неинтересно, скучно, заумно" привитая еще в школьные годы. Всем сердцем понимаю, что это неправда, но не могу избавиться от этих навязчивых мыслей. Вот и этот роман я начинала читать с предубеждением и критическим настроем. Однако...
  Однако, давненько мне не попадалась настолько "моя" книга. Книга, которую безоговорочно принимаешь, и которая безоговорочно принимает тебя. История, в которую погружаешься с головой, со всеми потрохами, рефлексиями и воспоминаниями. Да, мне кажется эта книга, прежде всего, про воспоминания. Те, которые яркие и впечатляющие просто потому, что в молодости и трава была зеленее и деревья выше. Вся книга - воспоминания Чарльза Райдера; воспоминания, покрытые пыльной вуалью романтичности; воспоминания - засохший бутон розы в вазе; воспоминания - давно ушедшие люди, увековеченные на темных полотнах в позолоченных рамах. Но и весь настрой книги дает понять, что и прочие герои романа, как главные, так и второстепенные живут воспоминаниями. Мир, к которому они привыкли, которым наслаждались будучи юными и полными сил, мир понятный и привычный - больше не существует. Кто они? Ненужные новому миру члены общества и такие же пыльные воспоминания?
  Это очень размеренная, очень английская книга. В ней нет экшена, в ней даже нет будущего, в ней есть место только мыслям о прошедшем.

  8

  30