Рецензия на книгу

• 

  ColdDarkness16 сентября 2023 г.

  Пустой сосуд летит в небытие

  Я не читал Набокова. Зато читал Пелевина. И теперь понимаю, откуда взялся его стиль и вообще почему в его романах так часто мелькает Набоков. Оба автора - невозможные в этой реальности скульпторы, ибо какой невозможностью мне кажется то, что они умеют свои выверенные, невероятно точные портреты вселенной и мира выставлять так ловко, легко и понятно, примешивая свой комедийный соус в прекрасное блюдо, которое не только утоляет голод познания, но еще и созвучно с вкусом и сердцем.

  Кому-то нравятся откровенно ужасные произведения, где происходит много страшных, извращенных, жестоких вещей, кому-то нравятся ужасы с выедающими душу чудовищами, но для меня самым важным в прочтении романа является внутренний мир и переживания персонажа - и Набоков, хоть мало упоминая о личных чувствах Лужина, так красиво чертит картину вечного одиночества духа в мире материалистов, которые не понимают глубины людей, одаренных интуитивным талантом творчества, также как и эти люди не часто понимают первых. Красивые метафоры, вроде "До красок вообще доходило редко. Лужин предпочитал карандаш." стороной подчеркивают душу героя, не доходя до точного ее описания. Умелые и едкие шутки о советском союзе и глупости "взрослых" людей также способствуют сопереживанию персонажу, которому суждено жить в мире, в котором он, наверное походя на Ницше, не находит себе близкой души, и вечно страждет в одиночестве, как в камин, в который никто даже не кинул углей. Думаю, эта книга и есть то самое, что точно можно ставить на полку рядом с Достоевским.

  p.s. ниже немного личные мысли, дополнение к рецензии, спойлер

  --------

  Очень зря не читал Набокова. То, как автор мастерски выстроил язык романа, заслуживает великой похвалы. Его идея не использовать имя главного героя от слова совсем, внезапные прыжки от прошлого к будущему, совершенно нелепые отрывки отношений Лужина с людьми - все вместе, как большая команда подчиненных музыкантов писателя, так прекрасно и точно создает атмосферу пустоты и непонимания, которые испытывает персонаж. В мире, где у него, как и других нет имени - такого важного, даже мистического достояния почти каждого человека в жизни, которое позволяет ему называть самое себя - то, с чем он проходит путь своего существования, и то, чем его могут называть другие, хвалить, обижать, звать вовне, он не то что не может найти себя, он даже не знает где искать. Книга отлично иллюстрирует то, насколько раннее развитие и активное отношение родителей играет решающую роль в развитии интереса к внешним предметам - у Лужина же ничего такого не было. Судя по началу книги, отец был вовлечен в него лишь отчасти - только как в персонажа, которого сам рисовал у себя в голове и описывал в своих бездарных книгах об Антошке, а матери в его жизни так и вовсе не было. Такое ощущение, что первой встречей Лужина со взрослой женщиной было столкновение с тетей, которая и показала ему роковое увлечение - шахматы. Она - единственная, кто хоть как-то проявил интерес к Лужину и спросил его о собственных желаниях. Порой некоторым людям свойственно думать, что многие сумасшедшие выбиваются из мира по генетическим или биохимическим причинам, ведь в их жизнях не всегда случается нечто травмирующее и ужасное. Однако же - самое ужасное, как по мне, кроется в том, что тебя всю жизнь вроде бы и опекают, а вроде как никогда не принимают тебя настоящего. Все пользовались им как игрушкой, кто во что горазд - Валентинов ради проектиков и выгоды, отец - ради благого чувства важности перед обществом, ведь он вырастил такого знаменитого сына, жена - во имя реализации ее скрытой потребности в чем-то большем и вдумчивом, чем она сама. Шахматы были не причиной, а последствием детства Лужина, а затем стали его откровением - через шахматы он видел и познавал мир, через шахматы он и погиб. Только в конце романа он делает что-то осознанное, что-то логическое на его жизненном пути - и только тогда он наконец-то зарабатывает привилегию носить имя.

  Возможно, более точно мои мысли опишет небольшое стихотворение, которое я сочинил сразу после прочтения последней строчки романа:

  С постылых и тусклых времен мирозданья
  Полый сосуд постыды и страха
  Ввереным миром в руки желаньем
  Движется к его праху

  Рыщет он во вселенной чего-то
  Знал бы кто тут, чего
  Бродит по темени, ждет он кого-то
  Ждал бы кто его

  Как в вязкой глине плещется он
  Словно держа в уме
  Выбраться мысль отсюда скорее
  В теле своем, тюрьме

  Мимо плывут пешеходы и птицы
  Смотрят в него свысока
  И пустоте продолжает молиться
  Участь его легка!

  Вот подбегает бригада героев
  За руки хвать - вперед!..
  И прямо в пасть охапку устоев
  Чтобы всю жизнь берег

  И чрез года тянется рокот
  Бедной его души
  Бога на троне слышится хохот
  Так он его смешит

  Своей сладкой участью таракана
  Которому не дали усов
  Только смятую обертку от великана
  Пущеного на корм псов

  С куклы лицом человек вот лежит
  В людях частенько демон сидит,
  Только в него никто не спешит
  Нету огня, потушены звезды
  Не зачиналась река
  Только черная туша громоздкая
  Как астероид летит в муках

  ---

  Как больно и тяжело признавать реальность, которую построил автор, но она, как ложка горького дегтя, помогает понять - и тем самым принять то, что происходит не так уж и редко, и калечит настолько больно, что невозможно представить судьбу хуже. Мир - жестокое место, но еще большее жестокими бывают люди, которые не умеют видеть миры других, запертые в своем собственном, что делает их тюремщиками для бедных душ, которым так не хватает хотя бы одного любителя их сокровенностей.

  9

  302