Рецензия на книгу

• 

  Аноним6 мая 2014 г.

  Любишь ты жизнь? Тогда не теряй времени; ибо время - ткань, из которой состоит жизнь.
  

  Я, не иначе как волею судеб проживающая далеко от своей как исторической родины, так и второго (или все же первого дома?), я – представитель всего лишь второго поколения спецпереселенцев, оказавшихся на чужой казахстанской земле, через чудаковские строчки видела свою бабушку...Слышала ее голос с хрипотцой...видела, как она привычным жестом поправляла обязательно яркий платок, деловито хлопотала на кухне и пекла самые наивкуснющие пирожки с малиной, которых ни в одной буланжери не сыскать.
  Байки чудаковского Деда – в какой-то степени отражение бесконечно интересных и долгих рассказов моей бабушки, которая в молодости сбежав из Башкирии с семьей, гонимой жутким страхом расправы над так называемыми «кулаками», приехала в Караганду, метко названную полемичным Солженицыным «жемчужиной ссыльной стороны» и, будучи еще совсем девчонкой, пошла работать на шахту и строить глинобитные землянки. А деда депортировали. А маму учили в Карагандинском мединституте известные светилы с еврейскими фамилиями и не менее типичной семитской наружности...И лучшая моя подружка – кореянка по имени Таня, потомок тех самых корейцев, высланных с Дальнего Востока, о которых автор тоже упоминает.
  Чудаков ненавязчиво и по-доброму напомнил мне о собственных корнях и семейной истории. О том, в какие сложнейшие узлы сплетаются наши судьбы. И о том, откуда мы. Единственно, уж слишком эдемным, что ли, показался мне Чебачинск (Щучинск).
  За качество – пятерку.

  4

  38