Рецензия на книгу

• 

  Аноним7 февраля 2014 г.

  Это должна была быть очень простая книга – по форме, по сюжету, по языку. Совсем простая. И в чем-то она такая и есть – но это сродни тому, как какое-то совсем простое вроде бы блюдо оказывается на деле восхитительно вкусным. Прозрачная и ясная, как воздух после весеннего дождя. Поразительно живая, настоящей жизнью – и дело вовсе не в биографической достоверности фактов. Вы не увидите здесь Парижа со сладким ярлыком «романтического города влюбленных» (существовал ли такой когда-либо?), вы не увидите здесь непрекращающегося праздника ярких и броских конфетти (такие, несомненно, существуют, но мы сейчас говорим о вещах куда более интересных). Забудьте. Вы увидите на этих страницах Париж того времени – ведь, кажется, если и был период, когда мир можно было назвать действительно юным, то это было не в какие-то доисторические времена, а именно в ту удивительную эпоху. Вы увидите на этих страницах совсем другой праздник – праздник души. И финал книги не содержит развязки как таковой: тот Париж, тот мир, то время просто размываются постепенно, как акварель под струями того самого дождя, уходя куда-то в прошлое. Но отголоски их витают по сей день и остаются в памяти и сердце. Настоящим праздником.

  8

  22