Рецензия на книгу

• 

  veil4 февраля 2014 г.

  Это невероятно трогательно, эти строки хватают за душу и выжимают из нее все, что только можно. Они сжимают сердце в ладони, заставляя чувствовать ноющую боль из-за обилия воспоминаний. Воспоминаний, как бабочки пронесшихся мимо, заслонив собой и солнце, и луну и весь этот чертов мир. Любовь, эта любовь… разве могло быть что-то иначе? Разве мог быть у этой истории счастливый конец?
  Я люблю письма, настоящие, живые, и читая книгу, так и представляла себе пожелтевшие от времени листы с порванными уголками, с небрежным почерком где-то в конце строки и нежными прощаниями в конце. Это все мне казалось столь реально, что я ощутила всю таинственность, прелесть писем. Может, я лишь безнадежный романтик, со своими глупыми представлениями обо всем окружающем, но меня не изменить, как не изменить той разрывающей на части атмосферы этой книги. Она разрывает своей нежностью, из-за которой почему-то становится слишком грустно.
  Как же сложно видеть все это. Как же сложно наблюдать за происходящим, быть пристыженными тем, что подсматриваем за трагедией любви, словно прячась за углом, боясь оторвать взгляд, страшась увидеть конец всего. Как же это сложно! Мне сложно говорить об этой книге, которая и не книга вовсе, скорее - осколки чьей-то жизни, все, что осталось от сильных чувств, как цунами поглотивших двоих людей, заставивших их почувствовать цену времени и осознать важность каждой мелочи. Надуманные имена, но совсем непридуманная история. Их эмоции, их мысли и сильнейшей одиночество во время разлук передается через страницы, летящие перед глазами. И все это трогает еще больше, если вспомнить, что это было на самом деле. Если понять, что каждое слово - настоящие мысли, порывы страсти, которые летели через океан к человеку, в котором нуждался больше всего на свете.
  Такие книги заставляют сердце биться чаще, заставляют смотреть на мир по-другому, потому что слишком реальны, но при этом невероятно сказочны и запредельны. Сложно представить что-то подобное сейчас, сложно представить что-то подобное после Ремарка и Дитрих, они прекрасны, в каждой своей встрече, в каждом письме и телеграмме, во всем - их особенность, их отчужденность от этого мира, и чувствуешь, как их переживания разрывают твою грудь.
  Без писем Марлен все не так, все слишком однобоко и недосказанно, без ее слов – слишком пусто. Без ее мыслей, переплетающихся вместе со всем тем, что понятно лишь им, недостаточно жизни. Но последняя телеграмма – что может быть трогательнее?
  Мне понравилось, не смотря ни на что, мне не помешали те преувеличения Ремарка, его размышления о бессмысленном, книгу не испортило ничего. Мне просто понравилось, и, прочитав последнюю страницу и наткнувшись на последнюю точку, я ощутила, как внутри что-то перевернулось и вновь улеглось. «Скажи мне…» оставила после себя след, шрам.
  Люби меня. Эти слова въелись в мозг, не давая думать о чем-либо другом. Лишь одно: люби меня, люби.
  

  
  Очень любимая - давай никогда не умирать!

  
  Вы не умерли, конечно же нет! Вы все еще живете в этих письмах, вы все еще молоды и прекрасны, и Альфред счастлив, а старик, у которого в бороде светлячки, улыбается, смотря на листья липы, так похожие на сердца. На ваши сердца, бьющиеся в унисон.

  3

  40