Рецензия на книгу
Перебои в смерти
Жозе Сарамаго
Аноним1 февраля 2014 г.Наверное, ни один другой автор не вызывает во мне такого неподдельного восхищения, граничащего со священным ужасом, как португалец Сарамаго - ох, как он пишет, чертяка! Как умопомрачительно прекрасно плетет он свои сюжеты невообразимыми предложениями и игрой слов в них, его книги хочется читать вечно, перечитывать, пить их, петь, наслаждаться!..
Перебои в смерти - притча о любви и смерти, между которыми где-то в пути затерялся бог. Однажды, в новогоднюю ночь, в одной маленькой неназванной стране, смерть решает внести некоторые изменения в свое вековечное ремесло "и кстати, нельзя отказать себе в удовольствии напомнить, что смерть — сама по себе, одна, без посторонней помощи — всегда убивает гораздо меньше, нежели человек". Сказано - сделано, на следующий день никто не умер, никто не умер, но родился хаос, который упорядочась дал в итоге тот мир вечной жизни, на который только и способен человек, а именно убогий и суррогатный слепок предыдущего мира со смертью, только вот "когда все дозволено, это так же плохо, как когда не дозволено ничего".
Роман, как и все у Сарамаго, очень многослоен и многозначен, он затрагивает огромный спектр социальных, политических, моральных, этических, религиозных тем и проблем, это книга, которая дает пищу для размышлений на многие дни (и ночи порой тоже). Меня на данный момент больше всего зацепила мысль автора о том, что смерть суть есть оборотная сторона медали, на которой решкой и орлом, светом и тьмой, в неразлучном единстве крутятся в пространстве бог и смерть собственно. И если бог есть любовь, о чем говорят нам религиозные тексты - «Если я говорю языками человеческими и ангельскими, а любви не имею, то я медь звенящая или кимвал звучащий», то любовь и смерть главные актеры на сцене рода человеческого, основные ипостаси бога и дьявола, две стороны человеческой души.
В тот краткий миг, когда смерть засыпает, когда мы любим, безграничная Вечность безраздельно принадлежит нам.
И иной вечности не надо.Любите друг друга, люди! Письма в лиловом конверте приходят непредсказуемо и вездесуще...
...Вышла на кухню, чиркнула спичкой — это она-то, способная одним взглядом испепелить эту бумажку, обратить ее в неосязаемый прах, воспламенить одним прикосновением пальцев — и вот обыкновенная спичка, заурядная, жалкая, повседневная спичка подожгла письмо смерти, которое лишь сама смерть и могла уничтожить. И пепла не осталось. Смерть вернулась в постель, обняла спящего и, не понимая, что происходит, ибо смерть не спит никогда — почувствовала вдруг, как сон мягко смыкает ей веки. На следующий день никто не умер.27109