Рецензия на книгу

• 

  Аноним31 января 2014 г.

  Пытаясь вычислить универсальную формулу романа, я добавляла мешок псевдофилософии, стакан википедии, чуть кишок и крови, горстку гашиша и паана, того и этого, но всё равно выходил всего-навсего грёбаный рецепт. Потому что мешать ингредиенты легко, а зреть в корень сложнее. Уравнение не складывалось, пока один прекрасный вечер не перестал быть томным, превратившись в банальную пьянку. Вдохновлённая некими дружественными особами, я поняла.

  Формула творчества Робертса – это дооолгий разговор, так сказать, «по душам», человека, хряпнувшего чего-то явно бодрящего и упорно не желающего заткнуться и пойти спать. Разговор какого-то чёрта изложенный на бумаге и изданный тиражом в миллион экземпляров, а не реализованный в кругу сочувствующих персон. Я люблю беседы по душам, временами мне даже нравится треп выпивших, не слишком мудрых, но с богатым опытом, людей. Я слушаю и киваю. Я оазис толерантности. Я воплощение эмпатии. Но когда в какой-то момент этот разговор превращается в непрекращающийся монолог, и какая-то пьяная свинья держит меня за шиворот, чтобы я его ещё чуть-чуть послушала, даже мои нервы сдают. Верю, что тебе есть, что сказать, чувак, пойди что ли на шоу какое-нибудь, там поболтай, блог заведи, но не в писатели же, не в писатели!

  Всё начиналось неплохо. «Садитесь поудобнее, детки, я расскажу вам замечательнейшую историю» - примерно так звучал посыл автора с первых страниц. Окей, внимательно слушаем. Я, как примерный добрый путник, вошла в славный город Бомбей и, как поётся в песне о другой столице, своим не поверила глазам. Приключений каскад не свалился мне на голову (пока что), но было неожиданно интересно и даже приятно. Чёрт с ним, что изъясняется автор как соседский столетний дед-мусульманин, занятно же – Индия, наркота, безумные таксисты, все дела. Я ничего не имела против – с этой страной не знакома, а первые страниц двести были приторно милы и дотошно познавательны для такого недоиндийца как я. А что потом? А потом 250 страниц, 300, 346, 402, 403, 404, я начала их считать. Хватит, хватит, хватит! Простенькую бытовую философию, на которую поначалу вполне можно было забивать, стали нагло совать в глаза. Быть или не быть? – вопрошал автор, - что такое жизнь, и с чем её едят, когда мы испытываем надежду, а когда тоску, кто я, а кто ты? Все те сочные констатации авторской мудрости, аналогами которых пестрят произведения Коэльо, автор счёл нужным вложить в уста ВСЕХ персонажей. А они всё говорили, говорили, говорили… Стоп. Я так не играю. Разве мы не должны были приятно провести время? Я не записывалась на курсы любительской недофилософии. Давай как-нибудь по-другому, дядя.

  Но НЕТ.
  Всё перемешалось в доме Шантарамовом, причём уже давно, просто энтузиазм на время застлал мне глаза. Миляга-контрабандист, по-видимому, в перерывах между куплей-продажей героина увлекался почитыванием уже упомянутого мастера, поскольку совершеннейше перенял его манеру красного словца об очевиднейших истинах, которые он предпочёл очень подробненько разжевать (вдруг мы скудоумные и не поймём), и от которого к середине начало подташнивать. К тому же гашиш оказался слишком крепким и сладостным для автора, поскольку ему вдруг начали казаться правдоподобными тысяча и одна совершенно неправдоподобных вещей, которые он не постеснялся назвать автобиографическими. Но даже это ладно, экшн же, хоть какая-то живость, самое несносное для моей бабьей логики другое – господин Лин, собственной персоной. Бахтин перевернулся бы в гробу, узнав, что в современном мире художественным произведением считают то, где автор и герой являет собою одну фигуру. А ведь по заповедям Великого произведение теряет свою эстетическую ценность, как только автор сливается с персонажем. Но Робертсу пофиг. Он хочет поговорить на 900 страниц и пол мира это смиренно хавает, называя бестселлером.
  Автор построил своё произведение на одном единственном персонаже, так что, слабо было сделать его менее противоречащим что ли? Он дерётся как Тайсон, силён, вынослив, изворотлив, хитёр, в меру жесток и вообще вроде как мужииик. Но при этом ноет постоянно, ноет обо всём и обо всех, он слишком чувствителен, слишком мелочен, слишком романтичен, слишком мелодраматичен, слишком соплив, и вообще почти баба. О да, я адепт пафоса во всех его проявлениях, даже фальшивого, но не в таком же количестве!

  А ведь на самом деле читать Шантарам не мерзко и не противно, есть и похуже произведения. Но восприятие книги изрядно портит вот это слишком много всего, если создавать тэг-облако для Шантарама, то оно почти наверняка поглотит несчастный сайт. Я питаю слабость к огромным романам, но это слишком чувствительный перебор. Книжку бы нещадно порубить, убрать сравнения, вырезать авторскую мудрость и самоувлечённость, и втиснуть оставшееся в страниц 400, тогда бы я поставила ему даже четвёрку, а не половину.
  Люди не любят, когда другие слишком долго говорят о себе. Я тоже. В топку.

  15

  102