Рецензия на книгу

• 

  innaa

  16 января 2014

  Хайям – это одна из тех личностей, сведения о чьей жизни до нашего времени дошли в облике одних лишь легенд. Фактов о нём осталось ничтожно мало – куда больше обелисков да его стихов. Он серьёзен, но его серьёзность нередко уступает место иронии. Чем-то Хайям мне напомнил и Окуджаву (хотя ввиду разделяющих этих поэтов лет, логичнее предположить, что второй перенял что-то от первого).

  
  Катая рыдания в горле воздетом,
  Петух голосит перед каждым рассветом
  По ночи, что вычли из жизни недлинной.
  А ты еще спишь и не знаешь об этом.
  

  От него не то чтобы веет легким ветром востока – сдувает ураганом. Удивительные образы рисуются в четверостишиях – восточные красавицы, беломраморные здания Ашхабада... И удивительно, как утоляя в вине свои печали, можно поместить в такие маленькие строки такой большой смысл.

  
  Как дождевые облака,
  Пройдут и радость и тоска.
  Пока ты медлил, жизнь кувшин твой
  Опустошила в три глотка.
  

  В этом небольшом сборнике Хайям больше пьяница и забулдыга – множество рубаи о вине врезаются в память и вырезают там впечатление о поэте. Но почему-то этот огрех ему прощается, может быть, из-за не покидающего чувства, что стихи вышли из-под пера талантливого мудреца?

  
  Я приму и шипы, если роз не достанется мне.
  Свет с небес не сойдет – я готов размышлять при огне.
  Коль Всевышнего я не найду ни в мечети, ни в церкви, —
  Веры в сердце моем мне достаточно будет вполне.
  
  О временном тужить – напрасный труд,
  Поскольку все рожденные умрут.
  Когда б судьба грешила постоянством,
  Мы ни за что б не появились тут.

  6 понравилось

  0

  163