Рецензия на книгу

• 

  bellaqua

  7 января 2014

  "Но что такое, в сущности, одна ночь? Запинка на повороте, особенно,
  когда тьма так скоро линяет, так скоро птица поет, кричит петух, и волна
  выносит на впадине робкую зелень, как летучий листок. Но идет ночь за
  ночью. У зимы их непочатая колода в запасе, вот она их и мечет, ровно,
  сдержанно, неутомимыми пальцами. Ночи делаются длиннее; темней. Иные
  проносят поверху мерцанье планет, яркие световые круги. Осенние деревья,
  обобранные, занимаются алостью флагов, горюющих в сумеречной прохладе
  соборов над мрамором, над золотыми строками о смерти в бою, о том, как в
  песках дальней Индии тлеют славные кости. Осенние деревья сияют в желтом
  свете луны, луны равноденствия, и она умеряет рвенье трудов, и оглаживает
  стерню, и синим бегом волны окатывает берег."
  

  Ничего прекраснее этой книги я не читала.
  Медленно пропускала каждую строчку через себя, словно теплый песок сквозь пальцы. Читала абзац, захлёбывалась его красотой и возвращалась снова к началу, чтобы еще раз ощутить каждый образ, каждое слово.
  И огромное спасибо Елене Суриц за такой прекрасный перевод.

  2 понравилось

  0

  47