Рецензия на книгу

• 

  jeff6 января 2014 г.

  Земной судьбы минула только четверть:
  Едва исполнилось мне двадцать,
  А в этот путь я, верьте иль не верьте,

  Пускаюсь раз уж пятый, может статься;
  Всех чувств, что вызвал Дант суровый,
  Не влить в терцины – излагаю вкратце:

  Пленяют вмиг магические строфы,
  Что, словно кольца, вниз уводят;
  И набухает страх от слова к слову,

  Пока кружусь в проклятом хороводе
  Под руки с зомби, трупом, чертом…
  А открывала просто книгу вроде!

  Граница между сном и явью стерта;
  «Куда завел, великий флорентиец?!»
  Не Хеллоуин, но тоже праздник мертвых:

  Здесь восстают скелеты, кровопийцы;
  Заменят сотню фильмов «хоррор»
  Пылающим эпитетом страницы

  И роями метафор, из которых
  Я ясно помню: «красный, черный,
  Орут, стенают, воют». И нескоро

  Лавровый лист в венце заменят терном:
  Ни По, ни Говарду, ни Стиву
  Не виделись Коцита с Стиксом фьорды –

  Воспел до них подземные извивы
  Поэт, спасенный чудо-силой.
  Влекла она меня по строкам криво –

  Любовь, что движет солнце и светила!

  11

  54