Рецензия на книгу

• 

  Аноним29 ноября 2022 г.

  Несобранный пазл

  Я так и не собрала этот пазл, и признаю поражение.
  Поражение перед сложностью витиеватой жизни, перед величием авторского замысла, перед куртуазным изяществом языка.
  Все это есть здесь, на страницах передо мной: охмеляющий красотой язык, таяющаяся за тонким покровом идея, небанальность персонажей. Но - увы, все это рассыпается в моих руках кусочками мозаики, не желая соединяться в единое полотно, поражающее взгляд.
  Не знаю, в чем здесь большая проблема. Возможно, в том, что подобный уровень постмодерна превышает мои ментальные способности охватить его. Или в том, что у меня просто эстетические расхождения с автором. Или же в том, что сам автор желал оставаться признанным лишь среди тех, кто способен подхватить эту тончайшую нить метаиронии...
  Или все вместе?

  Как бы то ни было, признавая умом величие этого полотна, я испытывала глубочайшее отторжение при чтении. Бесконечное описание и перечисление предметов и деталей интерьера, призванное заморозить время, превратить каждую из описанных минут в жука, застывшего в янтаре.. да, пожалуй, это удалось. Минуты замерли. И каждый из жильцов дома вечно творит свой бессмысленный труд, отказываясь прекращать его и признавать бессмысленность.
  Но все же... все же в глубине души меня продолжает мучать вопрос - неужели нельзя было добиться того же эффекта менее зубодробительным для читателя способом? С другой стороны, вспоминается Умберто Эко, который создал первые сто страниц "Имени Розы" как намеренную проверку стойкости читателя. Но то испытание я прошла с удовольствием, это же - с мукой. И последующие страницы, увы, не стали вознаграждением.

  С другой стороны, не могу не восхититься той явной и тонкой насмешкой над бессмысленной и ускользающей реальностью, которая лично мне почудилась в этой истории с акварелями. Созданное огромным трудом, пройдя цикл через руки нескольких людей, все равно должно превратиться в прах. Более того - в этом весь смысл создания этой красоты. Невольно напрашиваются ассоциации с песочными картинами тибетских монахов, которые создаются неделями, а уничтожаются после нескольких минут своего существования. Потому что в этом вся суть нашей жизни - хрупкость и временность любой, даже самой уникальной красоты. Нет ничего вечного, к чему стоит привязываться. Все - маяй, мираж.
  Не представляю, знал ли Жорж Перек об этой буддисткой традиции, но даже если нет, его ирония, похоже, была того же порядка.

  Для ДП - 2022, команда "Радио БедЛам"

  10

  121