Рецензия на книгу
Облачный атлас
Дэвид Митчелл
Аноним23 октября 2013 г.Идёт ветер к югу, и переходит к северу, кружится, кружится на ходу своём, и возвращается ветер на круги свои.
Тебе обещают блестящие, карамельно-новые бусы.
Показывают красивые бусинки, почти все разные: пять парных и одну, которая пойдет в серединку. Показывают эфемерную паутинку ниточки, на которую нанижут эти бусинки.
А потом, когда тебе, наконец, отдают их, ты понимаешь, что, кажется, что-то напутали, и бусинки скрепили плохо, так что они рассыпаются, и ты видишь каждую по отдельности, а всего вместе, в целом, не видишь. И видишь еще и дефекты: вот на одной царапина, вот у этой кусок отколот, та - и вовсе выцвела...
Чувствуешь себя несколько обманутым.Митчелл - отличный игрок в жанры и эпохи и, подозреваю, еще и в слова: иногда проскальзывают у него такие точные, живые обороты и сравнения, что даже думаешь - а может, мне все же нравится?..
Калейдоскоп жанров и форм исполнения разворачивается перед тобой: дневник путешественника; письма; детектив; киносценарий; антиутиопия; постапокалиптика. И все жанры освоены неплохо, другой вопрос, что не все мы любим все перечисленное, так что неизбежно возникают "провисания" в тексте: кто-то умирает над записками путешественника, кто-то - хочет выть от гов'ра в грубом и пр'стоватом рассказе пр'шедшего в упадок общ'ства.
Каждому свое.Идея перерождений, идея "вечного возвращения" и реинкарнаций для меня одна из самых тонких и красивых, и даже если я не верю в это всерьез, я очень люблю, когда идея эта подается так, чтобы хотелось верить в нее хотя бы во время чтения, чтобы тревожно и пронзительно тянуло сердце светлой тоской. Тут этого не хватает, кусочки сплетены между собой слишком прямо, чтобы связь была трепетной и эфемерной; при этом все же слишком мало точек контакта, чтобы связь стала затягивающей, прямой, как стрела, как та самая нить от бус.
Не хватает пронзительности, не хватает человечности, не хватает идей. Не Идеи, одной, упрямо всплывающей, а разных мыслей, идей-обрамлений для одной главной, не хватает души всему этому, хотя, казалось бы - душа-то и лежит в центре. Одна душа, раздробленная в шесть капель.Секстет накладывающихся соло.
Каждый кусок вольно-невольно воспринимается отдельно, и из целых шести голосов мне понравились два с половиной, увы.
Дневник. Муторный, как качка на морских волнах, тягомотный, как корабельное путешествие в лихорадке. Атмосферный, но море тоже пахнет солью, без особых к этому усилий с его стороны.
Письма. Роберт Фробишер - человек из незастывшей глины: пластичный, иногда слишком липнущий к пальцам, после которого вы не сможете остаться чистым. Музыкальность и пластичность превращают его письма во что-то совершенно прекрасное.
Детектив. Обрывки людей, фраз и лиц в невнятном калейдоскопе стрельбы и интриг; имена, за которыми стоят неразличимые люди - серые и скучные; дробление, дробление, дробление на куски.
Сценарий. Представьте себе "Кукушкино гнездо", помножьте на атмосферу "Над пропастью во ржи", результат перенесите в дом престарелых и, пропустив через шредер, склейте заново.
Антиутопия. Собери по кусочкам диалога страшную картину, чудовищный механизм, и подумай, подумай, пока не поздно, о человечности, о своих взглядах. Подумай о том, что ты можешь изменить.
Постапокалиптика. В спл'тении с ост'льными историями, особенно с историей Сонми, читается хор'шо, хоть и тяжеловато, потому шо иногда не хватает Смекалки и терп'ния слушать всю эту бол'товню и сказки о Старом Джорджи, ей.Словом, отдельные куски не дотягивают в большинстве своем до полноценных историй, но при этом не укладываются в одно стройное целое все вместе, увы. В перерождениях одной души невозможно признать что-то единое, они вышли слишком, слишком разными, и вместо глубинной связи получается слишком поверхностная, сколько не открещивайся цитатой
Души путешествуют по врем'нам подобно т'му, как путешествуют по небесам облака, и, хоть ни очертания, ни окраска, ни размеры облака не остаются теми же самыми, оно по-прежнему облако, и так же точно с душой
Впрочем, надо отдать должное: Митчелл - мастер визуализации, этого не отнять; все его тексты зрелищны и по-своему атмосферны.
Но, увы, это не компенсирует всего остального, только оставляет ощущение, будто он сразу писал кино.2970