Рецензия на книгу

• 

  katrinka_we5 октября 2022 г.

  Открывая книгу, я думала, что на меня хлынет запах одуванчиков и свежескошенной травы, капнет немного ностальгией по детству. Но произведение подарило щемящее чувство утраты детства, привкус меланхолии и какого-то ужаса от всего, что происходило на страницах. Там, в этом маленьком томике Р. Брэдбери, не моё детство. Там детство какого-то мальчика, там старость и страхи каких-то людей. Мне не знакомы разговоры на качелях, звук тележки с мороженым мне ничего не даёт, от него не ёкает в сердце. Теннисные ботинки никогда не вызывали у меня восторг, а мальчишки рядом никогда не заглядывались на них. Это не только про разное время, это про разный менталитет, и почему-то именно в этом произведении я чутко восприняла это, а точнее совсем не приняла. Было неинтересно. Строки об овраге, ведьме и магии не про моё детство, поэтому и ностальгии никакой нет, поэтому понимания совершенно отсутствует.

  Читая эту книгу в деревне и на даче, где я бегала в свои двенадцать лет, я не находила отклика. Ветки дерева с заброшенным шалашом заглядывали в книгу в моих руках и тихонько шелестели, отмечая своё негодование: “О чём там? Про чьё это лето, Катя? Мы с тобой прятали секретики, продавали самодельные куклы и болтали обо всём на свете… у нас не было места оврагам, смертям и ведьмам”. И я киваю моей любимой берёзе, такой уже взрослой, мудрой, совсем не той, что была 15 лет назад: сколько всего мы вместе пережили. И тоже было про смерть, но не так. Не так как у Дугалса.

  Кладу книгу на камень в центре деревни. Здесь были все собрания, все важные переговоры. Здесь центр всего. Центр моего детства. Ветер перелистывает страницы, и мой могущественный камень ворчит: это не про нас, не про наше лето. Да, это о других, о ком-то, кто тоже наслаждался летней картиной, но сидя на веранде, а не в терраске. Кто боялся оврага, а не леса. Кто наблюдал за дамами на собраниях, а не за бабушками в огородах.

  Мы все были детьми, у всех было лето. Но настолько разное, что ностальгии и меланхолии в произведении Р. Брэдбери я не поняла. Меня даже не тронуло, когда я читала про газонокосилки, и невдалеке послышался тот самый звук… У меня одна газонокосилка, а автор описывает совсем другую… неродную, непонятную.

  14

  370