Рецензия на книгу

• 

  innaa25 сентября 2013 г.

  Мне не отделаться от ощущения, что эти «письма» писаны двумя разными Моруа.
  Один – фельетонист из дешевой парижской газетёнки, который пишет первую половину книги, где я отыскала Гюго, Стендаля, Андре Жида, Монтерлана, Бальзака, Флобера... Встретились мне там и Джордж Мур, и Генри Джеймс, Монтень, Свифт, Конрад, Эмиль Анрио, Пруст, Пиранделло, Дюма-отец, Эмерсон, Мопассан, Поль Валери... Там были даже Толстой, Гоголь и Чехов (это ещё не полный список!), а его самого – не было. Что невероятно досадно, ведь если я беру в руки книгу Андре Моруа, то я хочу увидеть, прочесть, узнать, что думает по конкретному вопросу именно он, а не его излюбленный, скажем, Гюго. Начитанность автора не может не захватить дух, но гораздо эффектнее было бы демонстрировать её в кругу друзей и знакомых при очередной встрече у кого-нибудь из них дома холодным французским вечером.
  Вторая часть книги писана совершенно другим человеком. Это изысканный джентльмен с усами и цилиндром, который пользуется популярностью у тогдашних барышень, умеет успешно вести бизнес и разговоры. Он более нежен, мягок в высказываниях и проблемы, сидящие в его голове, уже близки каждому.
  Именно эта противоречивость не даёт мне ни полюбить книгу, ни её же возненавидеть.

  
  Все любовные письма прекрасны в глазах тех мужчин или женщин, к которым они обращены.

  
  Наверное, эти письма обращены не ко мне? Может быть, их беда в том, что они не обращены к кому-либо конкретному? Впрочем, это вполне может быть счастьем автора как человека.

  Книга небольшая, но даётся трудно, в большей степени из-за вклинивания посторонних писателей или их героев. Сюжета как такового нет, как и персонажей – рассуждения мужчины, адресованные женщине.
  Ни хорошо, ни плохо; ни рыба, ни мясо.

  7

  29