Рецензия на книгу

• 

  Аноним19 сентября 2013 г.

  Еще чуть-чуть и я завязываю читать Цвейга. На немецком так точно, потому что мой уровень языка еще не так высок, чтобы влет тянуть все цветастые эпитеты и прочие литературные вставки, которые тут и там мелькают в его новеллах. На русском скорее всего тоже, потому что ну нельзя же так, почти каждый раз настолько до дрожи пробирает, что я по дому хожу как привидение или истерично кричу, что мир несправедлив. Словно консервным ножом криво вскрывают меня как банку, потом броню восстанавливать приходится пару часов.

  Конкретно после прочтения новеллы "Buchmendel" я долго не могла отойти от ощущения, что меня приложили головой о стену. Потому что речь шла практически о святом для меня, о человеке, который жил книгами и не видел вокруг ничего кроме книг. Для него они были лучше прочих родственников, друзей и возлюбленных.
  А жизнь его растоптала. Даже не жизнь, а люди. Люди, которые не видят вокруг ничего кроме того, что хотят видеть. Бедный Мендель, бедный торговец книгами, ты не знал и не хотел знать, что вокруг война, и подозрительность в людях зреет как баклажаны в теплые ночи. А в итоге - лагерь, пустота, одиночество и потерянность. Без книг, без своей оболочки, без своей привычной жизни.
  Черт, нельзя так резать по живому, Стефан, я же из плоти и крови, а ты не щадишь.

  26

  344