Рецензия на книгу

• 

  Аноним9 сентября 2013 г.

  Море, море. Только не Северное, а Балтийское: ты входишь в него долго, бредешь на сизую кромку горизонта, а воды все по щиколотку. Но потом вдруг обнаруживаешь себя на огромной глубине, в толще воды. Тебя захватывают течения, водовороты - все как американские ураганы с женскими именами, - перекидывают между собой, и ты понимаешь, что самое разумное только перестать тратить силы, расслабиться и подчиниться воле стихии. Потом так же внезапно течение тебя отпускает, и ты приходишь себя, делаешь пару движений, но лишь только ради того, чтобы вновь унестись куда-то, влекомый новым потоком воды. В преломляющемся свете все выглядит нереальным, искаженным, невероятным, но вместе с тем даже слишком реальным; все такое объемное и плотное, что возникает ощущение неловкости: будто подглядываешь за кем-то в замочную скважину. Море, такое огромное странное море, такое прекрасное и такое чуждое, явит тебе своих призраков, своих чудовищ, не дав понять, то ли это игра света и воды, то ли правда, чтобы, наигравшись, выкинуть опять на мелководье. А было ли это все дружок? Ничего, ничего и не было.

  7

  56