Рецензия на книгу
Листья травы
Уолт Уитмен
Аноним26 июля 2013 г."Я славлю себя и воспеваю себя,
И что я принимаю, то примете и вы,
Ибо каждый атом, принадлежащий
мне, принадлежит и вам".А ВОТ И НЕТ!
Расскажу, как было. Ох, и позабавился же я.…Сижу я в театре. Один. И жду представления. Как вдруг - врывается на сцену Уолт Уитмен. Его пытаются задержать, ведь не он следующей в моей «литературной очереди». Но Уитмен им угрожает, угрожает пистолетом. Они смотрят на меня, не знают, что делать. Я говорю, что не возражаю, пускай Уолт Уитмен покажет, что умеет. Тем более, в школе мы его проходили (а я не читал), американцы им так гордятся… Я махаю рукой и они уходят, а он – подходит к кафедре и начинает свою речь.
Что было дальше извольте читать в форме ритмической прозы или, как ее угодно называть великим знатокам, «белого стиха», или, как угодно тем, кто привык лобызать ей пяты, «верлибра».
Я сижу, а Уолт Уитмен рассказывает мне,
Как космические корабли бороздят просторы вселенной,
Вот только не корабли это вовсе,
Нет, это ручки маленьких детей,
Вскормленных молоком, которое дала щедрая корова в лучах
Лениво потягивающегося солнца,
Солнца, которое создало нас всех: и меня, и его, и индейца, и канадца,
И эту корову, и ее молоко, и само себя,
Яркое – как солнце, которым оно и является.
И рассказывает мне, кто такой человек,
А я смотрю на себя – и не верю, ведь по описанию –
У меня не глаза, но чистые изумрудные озера,
Не рот, но сладкая доспелая ягода,
И я смотрю на него, пытаюсь увидеть эти отличия в нем,
Который стоит за трибуной, махает своим волосатым кулаком,
Раскачивает своей косматой бородой,
Расставляет знаки восклицания после каждой удачной метафоры,
И смотрю, он так увлекся, что не пена морская брызжет у него изо рта,
Но любовь. Любовь к себе, любовь ко мне,
Любовь к маленькому пересмешнику на ветке дерева.
И он не чувствует ее, но она каплет ему за ворот,
Она окропила его смуглые руки,
Закаленные непосильной работой – не раба,
Но вольного человека, патриота своей отчизны,
И он кричит, мол, славьтесь Соединенные Штаты,
Не губите себе цену,
И будьте вольны, будьте независимы,
И бьет своим твердым кулаком о трибуну так –
Что я аж подпрыгиваю,
И разлетаются кости его руки на сотни миллионов километров,
А кровь – хлыщет фонтаном и заливает голубоглазую Миссисипи.
Но что он? Он не человек – он космос,
А это лишь кометы, разящие своими головками
Несправедливость, унижение, гнобление…
Ведь так прекрасно зачатие!
Ах, как прекрасно зачатие!..
И семя свободы, впивающееся в девственный грунт Гражданской войны –
Дает новую жизнь, дает новое государство,
Гиперборею, мать ее,
Утопию, черт ее побери!
И лучи солнца радуются ей, ведь они –
Ее руки.(дальше я буду писать в прозаическом стиле, потому что РАЗНИЦЫ НЕТ ВООБЩЕ НИКАКОЙ, ЧТОБ ЕЕ, И ТАК ПРОЗА (ПРОЗА! ПРОЗА! ПРОЗА!), а место сэкономлю)
…И я подскакиваю, я не могу держать в себе эти строки, они рвутся наружу, и я должен написать что-то в этом духе. И бросаюсь я писать эту рецензию. Пишу быстро, вообще не задумываюсь (ведь это раз плюнуть, комерады). Заканчиваю страницу через минуту. Уолт Уитмен одобряюще наблюдает за мной и упивается своей раной, из которой не кровь течет, но сок винограда, доспевшего под солнцем Манхеттена. И вот я закончил. Бородатый хиппи гордится мной. За это он дает мне немного листьев своей травы. Я спрашиваю его, что это за трава. А он говорит:
«…Или, может быть, трава и есть
Ребенок, взращенный
младенец зелени».
Я не стал донимать его вопросами и просто отдался ее магии. В течении последующих часов я собственными глазами увидел все, что описал выше. И понял, это не выдумка, это мать земля открывает мне свои тайны.А на следующее утро – прочитал это все и удивился: что за ахинею я написал в порыве экстаза, в который меня погрузил Уитмен и его «Листья травы».
PS.
Моя любимая поэзия - "Тебе".
ТЕБЕ
Первый встречный, если ты, проходя, захочешь заговорить со мною, почему бы тебе не заговорить со мною?
Почему бы и мне не начать разговора с тобой?421,5K