Рецензия на книгу

• 

  jaromantuka25 июля 2013 г.

  Я попрошу маму похоронить меня за плинтусом. Там не будет червей, не будет темноты. Мама будет ходить мимо, я буду смотрет на нее из щели, и мне не будет так страшно, как если бы меня похоронили на кладбище.
  

  Думала это будет страшно, но было смешно. Только в начале правда, но все же. В начале это было так по-детски. Когда обижаться ни на кого не можешь, а накричат на тебя - не злишься и даже не расстраиваешься, а бежиш гулять на встречу приключениям. Мне так нравилось, что я даже начала мечтать перед сном, как раньше.

  А потом он начал болеть. То есть он всегда болел, но теперь начал про это рассказывать. И мысли какие-то слишком взрослые.

  
  счастье не могло стать жизнью, и жизнь никогда не позволила бы счастью заводить свои правила. Одна устанавливала свои, и только им я мог подчинятся
  

  Мне всегда было легко плакать на людях. Хочешь - плачь. В маршрутке, на улице, в метро. Последние несколько десятков страниц единственная мысль - "нельзя же так!" Слезы выступали то от невозможности что-то изменить, то от жалости. Кому-то, наверное, сильно повезло не встречаться с такими людьми. А если и пересекаться, иметь возможность не пускать их в свою жизнь. Мне повезло, ему не повезло.

  16

  28