Рецензия на книгу

• 

  Аноним24 июля 2013 г.

  Какое счастье - закрыть, наконец, эту книгу! Какое облегчение - перевернуть последнюю страницу и убедиться, что за ней ничего нет. Какое удовольствие - вырваться из липких лап Нью-Кробюзона и убежать, спотыкаясь, не оборачиваясь, закрыв уши руками, чтобы не слышать его назойливого шума, лязга металлических конструкций, воплей попрошаек, шипения паровых машин. Хочется поскорее забыть сюжет, выкинуть из головы навязчивые картины гигантского города, смыть с себя прилипшие описания грязных людских трущоб, заполненных нечистотами, влажной темной канализации с неслышно снующими нечеловеческими тенями, хеприйских домов, обмазанных органической слизью и ядовитыми испарениями, смертельной Барсучей топи с алхимическими отходами и мутирующими организмами, мусорной свалки - дома Совета, монументального искусственного интеллекта, желающего поработить Город. Каждый район Нью-Кробюзона по-своему отвратителен, каждый - неповторим.

  И насколько сильно мое отвращение - настолько же сильно и невольное восхищение. От Нью-Кробюзона невозможно оторвать взгляд, сюжет отходит на второй план, герои теряются в тени, когда автор берется за описание очередного места, отростка чудовищного исполинского Города. Он - главный герой книги, и как бы гадок, отвратителен, грязен, жесток и уродлив он ни был, он остается в памяти, как огненный всполох на сетчатке глаза, и долго не меркнет, хищно притягивая к все мысли, требуя восхищения.

  Меня не заинтересовал сюжет, не вызвали приязни герои (кроме, пожалуй, элегантного, прекрасного, чарующего Ткача - Боже, как, КАК он родился на свет, какая муза исторгла столь идеальное существо?), я читала книгу с трудом, тяжело было каждый раз брать ее в руки вечером, и болезненно было погружаться в ее мир - мир без надежды, без единого проблеска солнца, погрязший в пороке, грязи, вражде и безнадежности. Но и отрываться каждый раз было тяжело, Нью-Кробюзон не отпускал так просто. До сих пор не знаю, чего мне хочется больше - упасть перед автором на колени или покрутить пальцем у виска.
  Знаю только, что я ни за что не хочу оказаться в этом мире, в этом Городе. Знаю, что не смогу остаться в нем собой, знаю, что он меня поглотит, как поглотил Ягарека, как поглотит каждого, кто окажется в нем.

  
  Я ухожу в простор Нью-Кробюзона, этого величайшего сростка архитектуры и истории, этого сложнейшего конгломерата денег и трущоб, этого языческого божества на паровой тяге. Я ухожу в город, который стал моим.

  5

  22