Рецензия на книгу
Потерянные души
Поппи Брайт
Roinde14 июля 2013 г.«Нельзя никому доверять безраздельно. Тот, кому ты доверяешь, обязательно сделает тебе больно. Избыток доверия выпьет тебя до дна. В этом смысле мир тоже вампир.»
Безумно захватило, я как будто вижу их всех наяву и чувствую это время. Да, пожалуй, это – именно то время и то место, в котором я сама ощущала бы себя комфортно. Сейчас в мире слишком много лишнего, ненужного – эта пыль, которая попадает в глаза и мешает увидеть жизнь в её неповторимо прекрасной и жесткой манере.«Может быть, они просто такие же, как мы. Мне не нравится, что они сделали и что они продолжают делать. А им не нравится то, что делаем мы. Может быть, по-другому им просто нельзя. Может быть, по-другому они не выживут. Может, они, как и мы, пытаются получить от мира хотя бы немного любви и насладиться жизнью, прежде чем их заберет вечная тьма.»
Впрочем, такие люди как я часто ищут себе другое место или другое время. Так бывает, когда не чувствуешь с настоящим никаких точек соприкосновения – другие ценности, другие интересы, другое мышление – от этого и кажется, что живешь не там, не так и не тем, кем ты мог бы жить. И вроде бы даже незачем, потому что не можешь найти то, что действительно необходимо – здесь этого попросту нет, нет для тебя. И не будет, как бы ты не дергался.
«Если тебе что-то нужно, не надо ждать, пока тебе это дадут. Надо взять самому. Потому что тебе ничего не дадут, ничего.»
А пока я читаю. И я могу представить себя в том времени, в том мире. С теми желаниями, с теми эмоциями. Словно сегодня не существует. Это так заманчиво... Окунуться в атмосферу прошлого, пусть и субъективно выведенного чьей-то рукой. Потерянные души? Не во времени ли они потеряны? Не такие ли они, как.. я? Какой бы могла быть я. Мне бы понравилось жить тогда. Для этого совсем не обязательно быть вампиром.
«Зиллах улыбался ему. Загадочно, как Мона Лиза - если бы у Моны Лизы были зеленые глаза и если бы она пребывала под кайфом от "распятия" из Нью-Йорка.»
У меня никогда не получались рецензии. Но когда читала книгу, набросала такие строчки:
Смесь лаванды и мяты,
Чеснока и соли,
Даже если распяты,
Мы не чувствуем боли,
Даже если убиты
(Что случится однажды),
Под плитой гранитной
Не почувствуем жажды.
На крестах и лентах,
За спиной Иисуса,
Причастившись абсентом,
Поскользнувшись на бусах,
Повисим немного
И закопаны будем.
Нас зовет дорога,
Нас пугаются люди.
Мы заснем, быть может,
В Chevrolet Impala
И мурашки по коже
От ночного кошмара.
В нем был пыльный август
И марихуана,
Cure и Bauhaus,
На запястьях раны.
Лето; плавится воздух,
На асфальте пятна.
Мы родились так поздно...
Просто невероятно.259