Рецензия на книгу

• 

  mabally1 июля 2013 г.

  Мы не можем выбрать себе жизнь и смерть, мы можем пройти между ними самой трудной дорогой, противясь судьбе, но, по сути, для нее это только щекотка
  

  Я будто сама побывала там, в Сараево, в самом его сердце. Бежала, спасаясь, как от снайперских пуль, от метких, ранящих навылет, слов Мадзантини. Слов, цепляющихся друг за друга, словно мать и дитя, создающих короткую, емкую фразу, за ней еще одна, потом следующая... Артобстрел. И я долго не могла придти в себя, собиралась с мыслями, чтобы что-нибудь написать, почти сдалась. Что я вообще знаю о любви, о войне? Что-то наверно знаю, плакала над книгой не один раз.
  Любовь, какой не бывает, и цена, которую приходится платить за это чувство. Война. Бессмысленная, жестокая, оставившая от многих человеческих судеб одно только пепелище. Жизнь и смерть. Жизнь в умирающем городе. Люди, которые не сдаются. Смеются сквозь слезы, стойко принимают каждый удар судьбы, пока не погиб последний из них - город продолжает дышать.
  Снайперы. Кто они? Стреляют по живым мишеням. Для них не важно, кто попадет на мушку: мать или дочь, взрослый или ребенок. Мусульманин или христианин? Просто зверь, затаившийся в засаде, каждый день чувствующий себя Богом, тщательно выбирая для себя жертву. И война тут ни при чем. Просто повод. Повод, дающий власть, чтобы безнаказанно лишать жизней.
  Полуослепший от смертельных кадров Диего. Фотограф, который любит. Любит фотографировать больше, чем женщину, которую оставляет в мирном Риме, отправляясь бродить по развалинам Сараево. Диего, который не смог уберечь овечку Аску от волков, но, не вмешавшись, став немым свидетелем насилия, дал родиться новой жизни. Голубоглазый Пьетро, рожденный дважды. В самом пекле, раздираемого войной города, матерью, которая на него даже не взглянула и рада была от него избавиться. И женщиной, которая спасла его, увозя на военном самолете далеко-далеко в жизнь, где никогда не будет войны.
  Я никогда не пойму войны. Не смогу судить о ней и о тех, чьи судьбы оказались в её руках, потому что мне посчастливилось родиться в мирное время. Про войну я много читала и сквозь слезы задавала один лишь вопрос: "Почему?" Почему уничтожен прекрасный город и тысячи его мирных жителей? Почему люди, любящие друг друга не могут иметь детей, но (возможны спойлеры!) жертва насилия становится матерью поневоле? Почему эту войну транслируют, как телешоу, в тех странах, где мир, но они ничем не могут помочь, только присылают все новых-новых и новых журналистов-фотографов... Народ требует хлеба и зрелищ. Мы не можем выбирать, но можем отсрочить выбор, сделанный за нас судьбой, спасти маленького ребенка, дав жизни хоть краткую минуту торжества над смертью.

  5

  27