Рецензия на книгу

• 

  lost_witch21 июня 2013 г.

  — Ты много убила птиц в своей жизни, Хустина?
  — Много, Сусана.
  — И тебе их не было жалко?
  — Было, Сусана.
  — Так чего же еще ты ждешь, чтобы умереть?
  — Смерти, Сусана.
  — Не беспокойся, она себя ждать не заставит.
  

  Детка, что это было?
  И в чем же ценность этого погружения?
  Ни черта не поменялось в моем мироощущении и восприятии латиноамериканской прозы за 10 лет, с момента моего первого знакомства с Маркесом. Вот ты, умница такой, со всей своей восточноевропейской ментальностью, спускаешься по ветхой и скрипящей лестнице в темный, душный, затхлый подвал. Воздуха нет, жара липкая и вязкая, обхватывает тебя со всех сторон, как обхватывает толстыми ногами назойливая любовница; с потолка капает то равномерно, то с перебоями; пахнет плесенью и протухшей три года назад едой, бережно хранимыми сумасшедшей мамой для своих детей, которые никогда сюда не вернутся.
  И вот ты то ли в этом подвале, то ли аду, то ли репетиции ада, и тебе дано задание, бессмысленное настолько, что хочется завыть: мол, злая мачеха (тьфу, злой Хуан) смешала пшено с горохом, Хуанов с Хуанитами, Абундио с Рентерио, Долорес с Педро, мадре с падре. И - вперед, чтоб к утру было всё разложено по полочкам, по мисочкам, по гробам.

  Отпустите меня из этого подвала, бога ради. Отпустите меня домой.

  30

  336