Рецензия на книгу

• 

  Amatik17 июня 2013 г.

  Ух, крутая эта турецкая проза. Нет, не как американские горки, не как рахат-лукум, а стамбульская проза, та, которая не хочет уходить в восточные корни, к курдским или турецким предкам, а тянется за Босфор на Запад.
  Перед глазами читателя история любви, начавшаяся с картины на одной Берлинской выставке. С картины Мадонны в меховой пальто. И хоть была она простой земной женщиной, немкой с еврейскими корнями, для одного юного турецкого юноши она была всем. История о том, что нельзя отказываться от того, что есть, а то, что потерял надо вернуть, чтобы этого ни стоило. Но разве можно вернуть покой, вернуть душу, которая осталась там, с ней? Разве можно просить себе разлуку?
  Нет. Остается одно - просто существовать подобно амебе, просыпаться, идти на работу, молча сносить крики начальника, терпеть и не обращать внимания на семейный хаос дома. Просто выживать среди серых будней, мечтать, возвращаться в прошлое и там жить, по-настоящему жить.
  Это и называется "пожиранием изнутри себя". А Сабахаттин Али описал словами то, что чувствует сердце, но мозг не может выразить. Это любовь. Которую проносишь сквозь километры, время, жизнь.

  20

  333