Рецензия на книгу

• 

  cat_in_black10 апреля 2022 г.

  Дом №9 с грустным окном в ленинградское детство.

  Дома моего детства уже нет. Жалкую хрущевку снесли экологичным методом разделения мусора на стекло и кирпичи. Мое окно не будет смотреть на восток, вид завис отдельными картинками только в моих воспоминаниях, иногда приходящих во снах, когда ностальгия прорывается обрывками, заглушая страх от того, что детство ушло безвозвратно. Можно, конечно, открыть белый лист и начать записывать все, что всплывает в памяти, но нужно ли?

  Андрей Аствацатуров поведал грустную историю. Порой, я правда улыбалась и иногда даже вслух смеялась, но червячок грусти все равно не отпускал. Потому что это что-то одинаково однообразное, такое, что несмотря на прошедшие годы, практически у каждого человека остается в багаже, когда часть жизни безвозвратно ушла. Час, день, год – события происходят нон-стоп, формируя дальнейший путь, остатки опыта должны бы научить смотреть на мир прагматичными глазами, но все происходит как-то не по плану. «Я смотрю на эти лица, кто кем стал теперь…» - громкими гитарными рифами отзываются строки Тараканов, разные судьбы, но ностальгия давит, поэтому так все ненавидят встречи выпускников. Эти лица не спрятанный портфель одноклассницы, найти их очень сложно, а исправить воспоминания невозможно. А в итоге – горечь от неоправданных жизненных ожиданий.

  Такие истории, как здесь, есть у каждого. Перетряхни любого и из него, как из рога изобилия посыпятся школьные выходки, нравоучения, странные разговоры родителей и стандартные новогодние истории, такие же обычные, как салат оливье – предсказуемые и тяжелые для переваривания. Эти истории идут одна за одной, цепляются друг за друга, в какой-то момент даже не заканчиваются из-за плотного потока воспоминаний, потому как всю жизнь-то свою не перескажешь. Да и кому в принципе это надо. Даже сейчас прочитав не очень объемную книгу, я понимаю, что спроси любого человека среднего возраста, и он тебе расскажет то же самое, с такими же финалом, с такими же обидами, радостями и почти с одинаковой судьбой. Хорошо ли, что мы такие одинаковые?

  Читается все как легкий дневник, воспоминания, оформленные в короткие главы. Что-то такое глубокое и неординарное найти здесь не получится, так как это просто вид из окна. Он прост и статичен, меняется в зависимости от времени года. Глаз цепляется только за громкие таблички, названия и именно они мысленными фотокарточками остаются с человеком навсегда.

  
  
  Внимание! При повороте трамвай выносит на 1.5 метра!

  - вот и все, желтый трамвай ритмичным стуком колес уезжает за поворот в питерскую дождливую улочку. Кто бы мог подумать, что именно он останется у меня в памяти об этом городе, да еще и картина, спонтанно купленная на Невском.

  Маленький мальчик Андрей существует во взрослом разведенном мужчине, жалуется на нерешительность, детские обиды, неудачи и нелепые ситуации. Его можно понять, а можно и пройти мимо. Рыхлость сюжета, как и общая какая-то неопределенность, легким ветерком пролетает сквозь страницы всплывающего подобия сюжета. Нет, не запомнила, что было страницей назад, и почти наверняка знаю, что будет через две главы. История соседа под стакан дешевого портвейна, интеллигента по рождению, но непонятого с самого рождения – ни родителями, ни учителями, ни бывшей женой. Серость, уныние, ностальгия, но парадоксально легкое послевкусие, какая-то близость сюжета и пустота. А если посмотреть внимательно – ведь автор по существу добился-то многого, что-то оставит после себя, да хотя бы эту книгу. Лауреат того, лауреат этого – может, прибедняется- то автор, а? Хотя у меня странное впечатление осталось от книги, недосказанность от каждой буквы, но по существу она вызывает скорее эмоции и ощущения в самом читателе, чем реакцию на сюжетную линию. Эта книга, как работы импрессионистов – за множеством мазков, в итоге, на расстоянии, можно увидеть общий сюжет, образ, настроение и чувства. Смотришь и понимаешь – все это я где-то уже видел, помнил, чувствовал. Хорошо, значит идем дальше, живем дальше…

  16

  281